ENTRETIEN NOCTURNE (premier volet)
Minuit. Temps d'aller se coucher avec les poules. En fermant les volets du bureau, je vois une voiture noire qui, patrouillant dans ma rue, vient s'arrêter exactement devant mon portillon. Tout de suite la sonnette retentit. Or je n'ai pas fait installer portillon automatique et visiophone tout récemment pour bêtement faciliter l'entrée à toutes les incursions. Je me contente, par la fenêtre, de héler la forme sortie de la voiture et qui débite à toute allure des discours auxquels je ne comprends rien puisque je n'entends, même avec mes prothèses, qu'une bouillie inconsommable. Le dialogue qui n'en est pas un dure cinq bonnes minutes, les questions que je pose étant suffisamment claires pour que sous le gros lampadaire municipal ma lanterne personnelle soit un peu éclairée, Qui êtes-vous? Que voulez-vous? Venez à la pleine lumière, que je vous voie. Etes-vous un monsieur ou une dame? Je vous connais? C'est à moi que vous voulez parler? Vous ne vous trompez pas de personne? - toutes questions auxquelles un Oui ou un Non me permettrait d'avancer, mais je ne distingue même pas l'un ou l'autre dans toute cette bouillie gesticulante dont je crois attraper ici ou là quelque syllabe inquiétante : Vous venez de la pharmacie? Vous me parlez d'Hajar? Est-ce qu'il y a urgence? Vous avez besoin de moi?... La gesticulation douée de parole me paraît soudain sans danger et à explorer de près : je quitte ma fenêtre, sors sur le palier extérieur, descends lentement les quelques marches qui débouchent sur l'allée principale au bout de laquelle la forme gesticule de plus belle (mais de l'autre côté du portillon). Vous voyez ce que vous m'obligez à faire...
