Pas besoin de guetter les publications à venir : les nouveaux livres d’Alexandre Jardin nous sont scrupuleusement annoncés par Chevillard. Catastrophe des catastrophes ! Encore un… Je vous le disais tout dernièrement, mes belins-belines, la littérature de gare a de beaux jours devant elle. Elle croît et multiplie, impudemment, soutenue qu’elle est par un public naïf ou sot, incompétent en tout cas, qui fait docilement se réduire les piles préparées chez les libraires comme une valeur sûre. En échange d’un premier roman qui est loin d’avoir fait ses preuves, mais dont les tirages d’origine sont confortables (donc dont la distribution est vastement répartie jusque dans les plus humbles points de vente de la presse), un écrivaillon du journalisme qui juge soudain plus profitable pour son CV de revendiquer une étiquette plus littéraire s’impose comme romancier ou romancière, et grâce à ses réseaux de diffusion orale et télévisuelle s’empare en douce d’une part du marché. Les vrais, les purs, ceux dont l’inspiration exigeante a guidé les orientations et les destins, ceux qui besognent pour fidéliser (voire, hélas, conquérir) leur public, en sont pour leurs frais : rien ne les propulse au-dessus du lot, ils doivent compter sur leurs faibles forces d’écriture, d’inventivité romanesque ou d’art du dialogue, et comme ce sont là des éléments qui comptent seulement pour les amoureux de la belle ouvrage, lesquels sont si peu nombreux, hélas de nouveau, on ne doit pas s’étonner que les libraires en général répugnent à les mettre en vitrine – c’est tout juste même si leurs éditeurs, trop frileux, leur ont fait parvenir le bulletin de naissance de ce nouvel ouvrage. En tout cas, d’ici quelque temps, ne me demandez surtout pas si j’ai lu et par ailleurs acheté le dernier Jardin : soyez assurés que je ne vous le demanderai pas de mon côté, j’aurais trop de peine si vous répondiez par l’affirmative à ma question.
Lucette DESVIGNES .
