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13 mai 2011 5 13 /05 /mai /2011 08:09

 

 

            Je ne connais pas par expérience le déroulement des enterrements de vie de garçon – et entre filles, de mon temps,  ça ne se faisait pas, à ma connaissance du moins. Si j’ai l’air si bien renseignée, c’est que mon soap « EastEnders », à intervalles plus ou moins réguliers, plonge son public dans des réjouissances de ce genre. Bruyantes, dansantes, buvantes, elles sont aussi d’un suprême mauvais goût. Je viens d’en voir deux se dérouler en parallèle : chez les hommes, dans notre bar habituel, la boisson coule à flots, davantage que d’habitude puisque c’est le futur qui régale, et les têtes s’ornent d’andouillers en peluche, comme si à l’avance on se familiarisait avec le sort à venir (imparable, pour ce que j’en sais, dans ce microcosme  londonien où tant de gens vivent depuis si longtemps les uns sur les autres). Chez les dames, dans le bar voisin, toutes les invitées revêtent un gilet en satin rose, la future arbore sur les cheveux des oreilles de lapin roses et dansantes, et on boit davantage encore que du côté hommes. Vodka, rhum, cognac, scotch, c’est plus perfide que la bière – encore que chez les messieurs, avant la bière, l’enfilage en concours de petits verres de « spécial fort » serve d’ouverture aux beuveries. Pourquoi comparer les résultats, d’ailleurs ? Ils sont semblables : ici ou là un plus gaillard ou une plus solide sur ses jambes entreprend de ramener chez lui ou chez elle le ou la plus hors course, dans l’inconscience totale malgré des vomissements qui devraient être sauveurs. La croix d’honneur devrait être décernée au futur époux, qui en ramène deux chez eux en plein coma, plus une troisième qui se suspend à son cou. La journée de demain sera chaude, d’autant que chacun des futurs mariés regrette déjà celui ou celle à qui il ou elle avait donné sa foi pour le meilleur ou pour le pire quelques années plus tôt.

 

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