Le blog de lucette desvignes

         Fort loin d’être une fana du sport (je ne comprends ni les règles de fonctionnement spécifiques de chaque jeu, ni l’engouement des foules pour ces spectacles brutaux et implacables, ni même, je l’avoue, le principe de base qui projette deux individus ou deux équipes sans merci dans l’affrontement avec le but avoué de faire rendre l’âme à l’autre) je peux toutefois accepter que les sportifs acquièrent de la place pour s’entraîner tranquillement et dans les meilleures conditions. On devrait donc se réjouir de l’installation du PSG sur un terrain de plus de 500 hectares (bigre ! ces qataris ne manquent pas de souffle) près de Paris, y compris un château Louis XIII classé qu’il faudrait probablement raser et des arbres d’espèces rares qu’il faudrait probablement abattre, tant pis pour les promeneurs qui croyaient pouvoir en jouir impunément. Mais aussi ces 500 hectares sont d’excellentes terres de culture (ils dépendaient de l’Ecole des Ingénieurs agronomes que l’Etat met en vente). Nos sportifs vont devoir bétonner ! C’est qu’ils projettent 18 terrains de foot avec un stade de 5000 places et un parking de mille voitures – et c’est qu’ils peuvent payer, dites un peu !  ils nous réaliseraient le tout pour 300 millions d’euros, une paille, non ? Oui, le sport sait où trouver des sous, ça n’est pas comme la Caisse du chômage et des allocations familiales, ou la Sécu avec son trou impossible à boucher. Je ne sais pas ce que vous en pensez, mais moi je signe une pétition  à m’sieu Le Foll, il  faut tout de même le mettre au courant de ce qui se passerait dans son dos, allez, tous à vos plumes, il s’agit juste de signer, l’union fait la force, on a une petite chance si on s’y met tous…

         Le temps a beau avoir l’air triste et déprimé, le ciel a beau avoir l’air tout  gonflé de pluie prête à tomber en neige même en plaine, nous avons beau avoir été informés par ces dames de la météorologie que l’hiver approche tardivement mais sûrement, qu’il est là enfin, que les températures vont rentrer dans les « normes saisonnières », je suppose que les présentateurs de nouvelles, qui se sont adoubés nos moniteurs de conscience et de sentiments collectifs, ne constateront sa présence qu’à partir du moment où on commencera à compter les morts de froid. Ils aiment bien ça, les présentateurs de nouvelles ; ils prennent un ton apitoyé pour énoncer les chiffres, mais on les sent heureux d’avoir quelque chose à dire qui puisse frapper l’auditoire, comme au moment des grandes catastrophes, tsunamis, glissements de terrain et coulées de boue, avalanches, tornades, explosions, attentats en nombre. Plus c’est atterrant, plus ils sont contents. On dirait que cela les justifie dans leur fonction d’avoir à se faire les haut-parleurs au moment  des grandes souffrances ou des carnages. Alors attendons-nous  à  les voir s’esbaudir au milieu des journaux qui servent de couvertures dans les recoins des  ruelles ou sous les porches : ils se régalent autant que pour nous donner rendez-vous sur une montagne où doit atterrir une soucoupe volante ou pour nous annoncer l’heure de la fin du monde (ne me dites pas qu’ils ne l’ont pas fait) ou du moins, les week-ends de grandes transhumances, quand les bouchons atteignent des nombres à presque quatre chiffres et que, pour nous impressionner davantage, ils additionnent les petits nombres qui nous laisseraient indifférents…^

         Aurait-il paru nécessaire aux programmateurs des films ralliés à une cinémathèque ou tâchant d’en tenir lieu de faire coïncider leur sujet avec la date ou les actualités temporelles ? Sur deux jours, j’ai pu me régaler avec deux films italiens « du temps de grand-papa », diraient je pense les jeunes de maintenant si on réussissait à les extirper de leurs jeux vidéos pour leur montrer du Fellini, du Bolognini  ou du Monicelli – si bien centrés  sur la célébration du Nouvel An – avec les débordements à l’italienne qui ont lieu même dans les temps difficiles de l’après-guerre, du chômage et des mille petits trucs malhonnêtes pour survivre – tricheries, vol à la sauvette, trafics et impostures de toute sorte. Il Bidone, un des premiers Fellini, et Risatte di Gioia (mal traduit par Larmes de joie  , un film  - à tort - peu connu de Monicelli) font contraster chacun à sa manière l’effervescence un peu désespérée du moment (la foule, les libations, les pétards, les mirlitons et les serpentins) et la misère réelle que les chômeurs de longue durée doivent supporter avec les poches vides. Du coup, l’amertume ne peut manquer de colorer ces pauvres tentatives pour trouver du travail, ou de l’argent, ou quelque chose à voler pour pouvoir le revendre. La Magnani, dans un rôle de pauvre fille sur le retour toujours prête à croire au miracle, est sublime en blonde, avec son sourire crispé. Et j’apprécie hautement que dans ce contexte typiquement romain avec ses traditions (par exemple, celle de jeter par les fenêtres toutes les choses de l’année écoulée qu’on ne voudrait pas retrouver dans l’année toute neuve) les fripouilles soient jouées par des acteurs américains, Ben Gazzara pour le beau voleur toujours déçu, et Broderick  Crawford avec sa tronche sinistre, le vieux filou qui las de gruger les pauvres de pauvres, finit tragiquement de son refus de continuer à tromper. Je veux bien voir encore longtemps du cinéma de grand-papa de ce calibre.

         Ah ! mes belins-belines, je vous ai fait faux bond hier ! Imaginez que je n’ai même pas pu vous bricoler de nouveau un petit mot d’excuse en vers de mirliton tant j’avais été occupée depuis potron-minet jusqu’à l’extinction des feux !C’est que je recevais ces dames du Zonta de Beaune, lesquelles venaient s’enquérir de la longueur et de la qualité de la dictée que je vais lire le premier samedi de février à 14h30 (pourquoi ne pas profiter du passage sur les écrans du monde pour lui faire un peu de pub, hein ?). Le baba au rhum traditionnel aidant, je n’ai pas pu me consacrer à vous le moins du monde. Et ma fin de semaine sera bien occupée aussi : le vendredi consacré à une étudiante qui veut m’interviewer pour le travail de maîtrise qu’elle a à terminer bientôt, et le samedi consacré à un journaliste de Radyonne qui veut me faire monter une nouvelle fois dans son wagon-livres pour commenter « La Vie à Deux » après  « Les Treize Contes de Noël de Lucette Desvignes » chez deux éditeurs différents (et je ne veux pas rater le train : c’est la seule émission littéraire hebdomadaire d’une heure de toute la Bourgogne, vous imaginez ?).. Vous voyez donc qu’au milieu de mes casseroles et du regroupement de mes idées que je laisse volontiers picorer en plein air (pour la qualité des œufs, n’oubliez pas) je ne peux guère vous trouver de sujet à développer pour votre gouverne. Je vais tâcher de faire pour le mieux, dans le minimum de temps qui me restera pour vous. Tout ce que j’entrevois de possible pour l’instant, ce serait de vous donner ma recette de baba au rhum – est-ce que ça peut intéresser quelqu’un ?

         Oui, mes belins-belines, je reprends du service un dimanche : certains ont dû me taxer d’indolence, de désinvolture au regard des habitudes si solidement prises, voire (il y en a peut-être parmi vous) me soupçonner d’avoir joué la fille de l’air sans avoir pris congé. Or, mes belins-belines, vous connaissez ma fidélité à la courtoisie : il ne pouvait s’agir de cela (sauf qu’un jour cela arrivera, on appellera ça tirer sa révérence mais je n’aurai même pas eu le temps de plier le genou convenablement). Bref, je vous ai manqué à tous samedi, et certes je n’avais pas choisi de vous entretenir savamment faute de sujet adéquat (l’ actualité du samedi n’est-elle pas foot et rugby, arts intellectuels à la fréquentation desquels je ne saurais prétendre ?), mais j’avais prévu  d’y substituer un fort méchant sonnet que j’avais même à l’aide d’annexes versifiées rallongé de deux strophes hors normes. C’est alors, au moment de la livraison, qu’on me proposa une mise en quoi, déjà ? Pas en ordre : il y avait du –sience au bout du nom, je me le rappelle. Je me rappelle aussi que j’ai eu pitié de cette humble fonction, que j’avais continuellement  repoussée, entrouvrant la porte à un « A me présenter ultérieurement » aussi mou que notre gouvernement. J’ai eu pitié, oui, pour la pauvrette, je cédai à sa sollicitation muette. Dès lors tout fut sens dessus dessous sur mon écran. Le Word ne marchait plus, le Outlook express s’effondrait, tantôt ça se bloquait de manière têtue et inamovible, comme un député qui fraude le fisc mais refuse de s’en aller, tantôt des choses défilaient dont je n’avais jamais pressenti qu’elles fussent en fonction dans les profondeurs de la machine. Vous le voyez : la grande panique. Seul recours, et il est blâmable et blâme : couper le courant sans pouvoir arrêter le moulin dans les règles.. Soulagement ce matin à voir que ça marche tout de même… Donc, ce rabibochage comptera ^pour hier, et le fort méchant faux sonnet vous sera offert demain lundi. Plaignez-vous après ça !