Le blog de lucette desvignes

         On n’arrête pas, à la télé, de nous montrer un Tapie épanoui, combatif, gouailleur, pas inquiet pour deux sous, montant les escaliers (du Palais ?) avec engouement et se retournant pour envoyer un sourire étincelant aux spectateurs journalistes. Du moins, on le faisait assidûment pendant quelques jours, et maintenant place au martyr ! Il a les traits tirés, il ne sourit plus, ses yeux et ses joues se sont creusés, il souffre le pauvre, bien que sa longue carrière accidentée l’ait habitué à être au pilori (il y a alors tant de mémés qui le plaignent, qui l’assurent de leur affection intacte, de leur foi en son honnêteté !). Fluctuat nec mergitur : cela fait combien de fois déjà qu’il est ruiné (un tout petit peu, d’ailleurs : il lui reste du bien au soleil et à l’ombre, n’ayez crainte), qu’on le croit noyé, effondré, banni, et puis qu’il se redresse dans une autre direction où il prospère à toute vitesse, regagnant en un rien de temps tout ce qu’il a perdu et bien plus encore ? Il devrait devenir un symbole, ma parole : le phoenix, la salamandre traversant le feu sans dommage… Est-ce que ce dernier brasier va lui convenir ? Complicités, reniements, trafics, mensonges éhontés, échanges de services de haut niveau, protections fraternelles, milieu pourri pour l’entourer et sur lequel le faire s’épanouir… une omertà parfaite pour protéger toute cette bande de copains : nous n’avons pas fini de voir se dérouler le grand feuilleton de l’été…

Mea Culpa N°1408 : Lire « Belle preuve… » et non « Bel preuve », preuve ayant finalement remplacé « exemple » (mais ce n’est pas une excuse).

         Tout vous dire j’ai promis : voici. J’ai tenu 20 minutes, parce que je pensais qu’il me faudrait vous donner un compte-rendu, mes belins-belines, mais pas davantage. J’ai cru m’être trompée, m’être engagée dans un documentaire sur la vie d’un petit menuisier en 65 : pas le téléphone à l’atelier, il traite ses affaires et rendez-vous dans une cabine téléphonique à la poste ; pas de salle de bains, il se lave dans une cuvette dans un coin de la cuisine encombrée de linge qui sèche. En théorie, c’est le bonheur tout de même : déjeuner sur l’herbe le dimanche, visite à la famille, les deux enfants sont beaux, câlins, bien élevés…Avec le frais minois de la postière (à cause du téléphone non installé dans la menuiserie) tout doit changer – mais je ne m’en ressentais pas d’un docu sur les amours d’un menuisier et d’une postière, imaginant comment Varda allait traiter ça.  J’ai lâché… sans la moindre impression de regret : ni pour moi ni pour vous, mes agneaux, je n’ai fait l’impasse sur du chef-d’œuvre, je nous ai même au contraire économisé quelque chose de barbant à vous couper les bras. Je corrige tout de même ce qui me faisait grimacer avant la vision de ce pauvre machin : il ne s’agit pas ici d’introduire des enfants de la balle dans le domaine professionnel du père. Non, honnêtement on nous annonce que c’est la famille, père mère enfants (d’ailleurs 3 et 6 ans à peine, pris sur le vif sans cabotinage) – ce qui change tout de la mentalité dénoncée hier. Néanmoins, esthétiquement parlant, suivre une famille méritante du lever au coucher méritait –il bien de la pellicule ? Vous me direz que j’ai fait sécession juste avant les enjolivures  sentimentales annoncées, c’est vrai. Mais Jean-Claude Drouot mange toujours la moitié de ses mots, il n’a pas changé depuis Thierry-la-Fronde.

         J’ai beaucoup dansé dans ma jeunesse : une soirée par semaine à la Maison du Droit, une longue soirée (mordant presque sur la nuit) par semaine le lendemain à l’AG. Inutile de dire que ma mère n’était pas au courant et qu’en cours de Droit administratif du vendredi matin j’avais à peu près les yeux aussi expressifs qu’un zombie. Il y avait également le ciné-club auquel j’étais assidue et le cinoche du dimanche après-midi, quand tous les lieux d’accueil pour étudiants étaient fermés (j’ai fait partie de la génération de l’immédiate après-guerre pour laquelle ni le logement ni la restauration ni rien du tout n’étaient prévus si l’on voulait poursuivre ses études dans une ville de fac : la vache enragée, je connais). Nous avons continué de danser selon les occasions, pas très souvent une fois lancés dans la vie citoyenne et familiale. Je me rappelle qu’une fois nous avons choisi d’aller en Irlande par bateau et par le grand itinéraire parce qu’il était annoncé qu’on danserait la nuit à bord…Or curieuse expérience : dans l’intervalle la mode faisait danser sans partenaire en tapant des pieds et en se tortillant, et seul dans l’orchestre un meneur à la voix d’aboyeur de salle des ventes martelait « Happy ! Happy ! Happy ! » pour donner un peu de vie à la troupe de jeunes qui occupait la piste. Tangos et valses avaient quitté le répertoire, mais ce qui nous frappa surtout c’est l’air malheureux avec lesquels ces danseurs de travaux forcés essayaient d’obéir aux injonctions du meneur. On n’arrête pas le progrès, que voulez-vous…

         De Gustibus non disputandum est….C’est l’exemple grâce auquel on nous faisait méditer (ou pour certains et certaines transpirer) sur le sens et l’emploi de l’adjectif verbal latin et du gérondif traduisant notre maladroite combinaison gauloise de l’obligation et du futur : «  il ne faut pas discuter des goûts »… J’évoque l’expression parce que j’ai lu hier  - un nouveau Télérama peut-être, ça ne m’étonnerait pas – des louanges dithyrambiques sur ce Lars von Trier dont je m’étais permis de relever les incongruités et les boursouflures sans traduire le moins du monde qu’elles me convenaient, qu’elles suscitaient en moi la moindre jouissance esthétique ou cérébrale. Comme quoi vous voyez, mes belins-belines, de même qu’il y a des tempéraments bien distincts (des sportifs, des pêcheurs, des gastronomes, des randonneurs, des artistes) il y a aussi des catégories de goûts et d’appréciations qui dresseraient volontiers les gens les uns contre les autres (et pour l’instant je ne parle que des goûts). Je n’irai pas jusqu’à dire que ces altercations, prises de bec voire échauffourées  (du genre bataille d’Hernani) sont risibles et inutiles, dès lors qu’elles témoignent d’une activité de jugement esthétique, de choix relevant d’autre chose que de la matière. Mais je souligne tout de même la sagesse de la réserve, de l’abstention, de la prudence en matière de déclaration. Naturellement, si vous vous rappelez mes jugements sévères sur le dernier film de Terrence Malik, vous allez dire que je prêche pour mon saint, qui est brouillé avec le mysticisme. C’est pourtant plutôt cette utilisation abusive et pédante du cosmique qui me fait grincer des dents.

POUR REMPLACER LE BLOG DU 1^ER JUILLET :

Et voilà ! Encore un blocage pour éviter à Melancholia d’être édité à sa vraie date de blog, lundi 1^er juillet. Et un blocage irréparable, obstiné : ni Internet ni Firefox n’acceptent de s’intéresser à ma prose. Des deux côtés on me dit qu’il est impossible de reproduire « cette page web ». Des deux côtés on me conseille – pas trop aimablement d’ailleurs – d’analyser les causes de cette absence de connexion pour tenter d’en venir à bout. Je n’imagine pas que ce genre de recommandations imprticables ne fonctionne que pour moi, n’a été prévu que pour empêcher mon blog de dérouler sa fonction quotidienne (qui devrait être de booster vigoureusement les mentalités un peu endormies de mes fidèlers en proposant une vision philosophoique ou culturelle des choses de la vie). Toutefois, si vous êtes de temps à autre, mes belins-belines, atteints du même phénomène de blocage, dites-moi donc comment vous pouvez vous en sortir. On éteint tout et on redémarre ? Je reste sceptique : quand on s’est levé du pied gauche, ça marche de travers toute la journée, inutile de se recoucher en faisant bien attention cinq minutes après au pied qui se posera le premier sur la descente de lit. On ne corrige pas ce que le hasard a inscrit pour vous au programme du jour. Mais si bien sûr vous avez un truc qui marche je suis tout ouïe – oui !