Le blog de lucette desvignes

             Lorsque j’avais huit ans, avant les Merveilles du Monde, bien avant  Blanche-Neige et les Sept Nains, j’ai un temps collectionné les images du chocolat de l’Union. Elles étaient assez épaisses, bistres, et m’ouvraient les portes d’un paradis de cauchemar où j’étais  à mon aise. Tricératops, iguanodon, archéoptéryx, tyrannosaure, diplodocus, megathérium, je les connaissais tous, ils me servaient d’illustrations pour rendre la lecture du Voyage au Centre de la Terre  ou surtout   du Monde perdu aussi vivante que sur un petit écran.. Il m’a fallu attendre pour voir King Kong -  le vieux, le seul, le vrai, l’étonnant, et j’avoue que les combats de dinosaures me séduisaient davantage que la passion du monstre pour cette créature qui tenait dans sa main. J’ai refusé de voir Jurassic Park quand c’en était la grande folie parce que j’ai horreur de la vulgarisation à tout crin, mais samedi j’ai sauté sur un programme où les monstres antédiluviens étaient à l’honneur, y compris les géants des airs de douze mètres d’envergure. Vous l’avouerai-je ? J’ai été très déçue. On annonçait cette série de documentaires scientifiques comme une réussite britannique, et chacun sait que dans le domaine du documentaire les Anglais sont les rois, pour la conception comme pour la réalisation.  J’étais gênée de voir la souplesse et, presque, les palpitations de ces peaux écailleuses dont au fond on n’était pas très sûr qu’elles fussent telles qu’on les imaginait à partir  de leurs squelettes. Voir les iguanodons sautiller pour s’enfuir ou marcher sur deux pattes, je l’aurais sans problème accepté dans un dessin animé de qualité supérieure : il n’y aurait pas de tricherie sur la nature du procédé. Ici ces images de synthèse qui font plus vrai que nature  ont quelque chose de faussé à force d’être trop vraies. Et les scénarios de poursuites, de nidification, de chasse à la proie ont beau avoir eu de la tenue dans leur simplicité nécessaire, on n’y ajoute pas foi. Il y a pourtant des couleurs, même dans les yeux ou les becs (mais qui pourra garantir que « c’était comme ça » avant le déluge ?) – je ne sais pas pour les autres, moi je n’y ajoute pas foi….

             J’ai toujours réservé le feuilletage des dictionnaires (au passage, ça sent la tarte) à des moments de tranquillité, et jamais aux crises d’urgences comme il semblerait que ce dût pourtant être le cas : un renseignement d’orthographe, ou de sens, une mise au pluriel, cela devrait se négocier dans la fièvre ou du moins dans la hâte, ex tempore, au cours d’une mise aux lettres qui n’aurait pas un instant à perdre. L’autre fonction d’un dictionnaire, naturellement, ce serait  d’offrir le monde aux oisifs, avec les planches en NB ou en couleur, avec les illustrations qui captent le regard au passage (lui faisant oublier qu’il cherchait quelque chose d’urgent, lui proposant de furtives échappées dans le monde animal ou végétal surtout), avec les cartes décourageantes dès l’abord, où tout est trop petit, ou tronqué à la pliure. J’ai pris la stricte habitude de ces deux utilisations : l’une qui tâche de ne pas perdre de temps, l’autre qui au contraire se réjouit d’en perdre. Eh bien voilà qu’avec mon ordi je suis plongée dans d’infâmes remontées du passé qui s’imposent à moi lorsque je cherche quelque chose et dont je ne peux plus me débarrasser. J’ai sans doute tort de garder des messages qui contiennent des renseignements à portée durable : au bout de quelques semaines ou de quelques mois ils ont perdu non seulement tout parfum mais même toute signification, quand je les retrouve je ne sais plus de qui ni de quoi il s’agit et je  me racle les neurones pour tenter de les situer sur mon passé pas encore si lointain…. L’horreur vient surtout de ce   qu’avant de vérifier la date de ces messages (mai 2010, septembre 2011) – vous savez comme les chiffres m’agressent – je me pose les questions d’une actualité qui fut brûlante mais n’est plus que cendre froide…Et que je monte ou descende avec mon ascenseur, d’autres messages apparaissent, posant le même type de question, complètement obsolètes mais surgissant comme des urgences… J’ai l’impression que je me noie…

             Comme pour me faire mentir puisque j’avais pris si carrément position, le programme de télé de ces jours-ci  a décidé de nous offrir quelques spectacles convenables. Ainsi par exemple Citizen Kane (bien que Arte répugne décidément à la V.O., alors que le doublage ôte à un film plus de la moitié de sa valeur d’origine), inusable chef d’œuvre où à la dixième vision on s’étonne encore d’avoir tant à y découvrir, dans la puissance des images, du style de récit, des séquences merveilleusement interminables, dans la direction des acteurs. Ou un bon Anthony Man,  un Klapisch dont au moins on peut discuter, un Frears de grande qualité, un peu de Tennessee Williams (c’est mieux que rien du tout). Je repêche aussi (mais là je demande à voir - façon de parler de joueur de poker car je n’irai pas voir) Douglas Sirk, pouah ! maltraitant ce grand livre d’Erich Maria Remarque qui s’intitule Le Temps d’aimer et le Temps de mourir. Ou, nouvel exemple de roman exceptionnel qui ne se laisse pas transposer en images, je m’aperçois qu’on a fait un film avec La Route ! Quel esprit borné a pu penser qu’avec deux personnages sur une route défoncée il n’aurait pas de frais de décors ni d’acteurs et allait pouvoir réaliser un film pas cher ? Entreprise ridicule, vision d’un cerveau primaire (et dire qu’on y a entraîné ce cher Viggo Mortensen si expressif !). Et puis un Fellini, aussi, même si ce n’est pas l’un des meilleurs. Et un Sautet, tout de même Et La Soif du Mal sans doute pour la dix millième fois. Et pour les fans de Thatcher, tout un échantillonnage des meilleurs morceaux : sur les marches du pouvoir, sa dernière bataille, la Dame de Fer (2 épisodes), Thatcher et Reagan,.. il ne manque plus que Meryl Streep et une interprétation pleurnicharde (pauvre femme qu’on abandonne !) dont on n’avait absolument nul besoin. Comme si on conservait la nostalgie de cette dictateure (pour une fois je serais d’accord) ! Et voici ma flèche du Parthe : Le Temps retrouvé, encore… Mais oui ! Allons, bon ! En fouinant un peu, à la farfouille, quoi, on peut y arriver… mais il faut tout éplucher avec les bonnes lunettes – si l’on peut dire !

     Depuis que le petit Benjy – mon petit roi, élevé au compte-gouttes et toujours si proche – s’est fait écraser à cinquante mètres de chez moi, le Bambi de ma voisine a joué des coudes pour s’imposer. Il est très intelligent, a très bien vu qu’il pouvait y avoir une place à prendre mais essaie de s’y prendre en douceur – ainsi, il sait que je ne lui donne rien à manger car il est amplement pourvu chez ma voisine, mais il sait aussi que je ne lui ai jamais retiré le pain de la bouche : aussi laisse-t-il les autres s’occuper à leur pâtée quand je viens de la distribuer, attendant d’un air modeste que l’un d’entre eux se lasse et lui laisse la place. Toutefois, le chat chanteur nommé Django, qui avait l’air si docile du temps de l’autorité de son copain Benjy,  se hausse du col et gronde avec sa belle voix de baryton dès que Bambi fait mine de commander aux autres :  en clair « Bambi, go home ! ». Pour autant, même si Bambi ne cherche pas la bagarre, la place ne se libère pas comme ça : Maxence, bel SDF frère de Max qui depuis longtemps a pris ses habitudes chez moi, panière, heures de repas, heure des gâteries spéciales pour chats fidèles, a décidé depuis quelques semaines de demander asile. Et il s’adresse directement à l’autorité, à savoir moi, ayant depuis le premier jour joué la carte de la tendresse, câlins, politesses avant, remerciements après. Hier il s’est même couché à mes pieds une fois l’estomac plein, et il a veillé avec moi au train du monde. Pas simple, hier, le train du monde… Bulle s’en est venue en couinant – avec son couinement de souris qui m’appelle à l’aide, « T’as vu ce qu’y m’font ? Veille voir un peu au grain !»  -  et domine depuis le haut de l’escabeau. Max, pas culotté pour deux sous, se déhanche avec un arrière-train de panthère, comme s’il se glissait entre les hautes herbes de la savane   en se méfiant des coups de Jarnac toujours possibles ; entre couinements de Bulle et grondements de son frère, il procède la tête basse, les oreilles couchées, se demandant s’il va sortir entier aujourd’hui, visant l’escalier du sous-sol pour assurer sa retraite. Or, horreur ! en haut des marches apparaît Petit Siam, le siamois du quartier que je nourris depuis des mois, suscitant de nouveaux grondements à la fois de Bulle et de Maxence, mais répondant à ces menaces par  des grondements sans peur ni reproche…. Nous aurons de l’orage avant la fin de la soirée !

            Ne vous imaginez surtout pas que je sois si fiérote d’avoir un portable comme tout le monde que j’aie jugé nécessaire d’un faire deux blogs – autrement dit, d’en répéter le texte tant j’étais contente de ma performance. Ces répétitions arrivent sans que j’en prenne conscience, je m’aperçois un ou deux jours plus tard que j’ai bégayé un texte, et le plus souvent je dois faire appel au spécialiste de mes proches pour rétablir les choses : remettre en ordre les compteurs de blogs, rectifier les chiffres, supprimer les bégaiements… Ne tenez donc pas compte de ce redoublement, les choses seront remises en place dès que possible. En attendant, j’aimerais vous entretenir de l’amitié, car rien n’est plus tonique, plus réconfortant, plus précieux, que le contact avec quelques rares amis autour d’une bonne table  dont tous les mets ont été préparés de manière à vous faire oublier le poids de la canicule. Un goûter- soupatoire, comme on dit chez moi : un peu trop tard situé pour s’appeler les quatre heures, un peu trop tôt pour s’appeler dîner. Rien que du frais et du froid – même avec  « six courses », comme disent les Anglais : il fallait de l’imagination pour varier les plaisirs, mais pour faire plaisir à ses amis la maîtresse de maison en a trouvé sans mal… Et champagne, s’il vous plaît, et Mercurey mes amours, comme s’il y avait un rôti sortant du four à accompagner fièrement…L’heure était délicieuse, la fraîcheur du soir commençait à pénétrer à l’intérieur de la maison, quatre amis proches dissertant de littérature autour d’une table ronde… Je vous assure que si Cézanne avait encore été de ce monde, il n’aurait pas hésité à peindre « Les Amis » pour faire le pendant à ses « Joueurs de Cartes ».