Le blog de lucette desvignes

EN AVANT, MARCHE!

          D'accord,  parfait! Vaut mieux savoir! (Non je suis pas d'accord, non c'est pas parfait,  et le fait de savoir n'arrange rien du tout, on se ment à tour de bras par ici). Savoir que c'est la jambe gauche qui plie, qui fait défection au moment où on aurait le plus besoin d'elle puisque c'est toujours en changeant de plan horizontal, autrement dit pour descendre ou pour monter des marches, ça ne vous remplace pas l'appui ferme sur un bon pilon solide. C'est vrai que ça vous rend prudent : arrivé en face de l'escalier à négocier, dans un sens ou dans l'autre, vous marquez l'arrêt. Comment va-t-elle se conduire, cette bon dieu de jambe gauche? Vous avez la canne bien en main, vous avez bien l'intention d'utiliser la rampe de l'autre côté, et pourtant le coeur vous manque. Les chutes sur les escaliers vous donnent sans doute de l'expérience, mais aucune garantie pour une protection récompensant votre prudence, ce qui pourrait honnêtement se concevoir selon le fonctionnement secret de la justice distributive (mais justement la justice distributive est bornée, sourde et aveugle, vaut mieux carrément la laisser de côté quand on ébauche un plan de conduite personnel).  Donc, de savoir ou d'avoir expérimenté, tout est pareillement inutile : en face de votre escalier, vous ne pouvez plus vous lancer sans le coeur battant. Et vous pouvez vérifier que si vous n'avez pas un palier donnant directement dehors, vous voilà bloqué entre vos quatre murs, c'est presque déjà comme entre vos quatre planches, certes c'est une vérification qui ne surprend plus mais tout de même. On essaie bien de se consoler en pensant qu'au moins sur ce point on obéit à M. Macron au doigt et à l'oeil, on se confine avant même qu'il dise de le faire. Mais cette obéissance civique née de la nécessité ne console pas vraiment, c'est le moins qu'on en puisse dire.

MELANCOLIE

          Toujours à cloche-pied, ou comme à gué l'on franchit avec audace un ruisseau à grands pas précautionneux, je vous retrouve, mes belins-belines. Je ne suis guère en humeur rose mais morose.   C'est d'ailleurs tous les ans ce qui me tombe dessus : avant même que n'arrivent les anniversaires douloureux je me sens mourir avec la saison, comme si je me vidais de mes forces et de mon énergie - certes pour repartir avec l'essor du printemps, le bondissement de la sève qui rénove et fortifie (et ce n'est que justice que cette conformité avec le cours de la planète) mais il faut franchir le cap de la neige malaimée et du froid meurtrier pour tant de vies, et ce souci d'équilibre c'est peut-être payer trop cher. En outre je crois bien avoir franchi une ligne jusqu'alors apparemment logée dans le futur et traîtreusement glissée sous mes pieds sans prévenir. Je crois bien avoir changé de phase, de section dans le découpage de mon existence, pour entrer dans une ère plus chagrine, moins vaillante et fanfaronne, où les rétrécissements de toute sorte sont devenus la loi. Je sens que tournent dans ma tête des énoncés mélancoliques, "David, la nuit tombe", ou encore "Après le crépuscule vient la nuit", ou même "L'ombre s'étend sur la montagne" : titres de livres, de films, de chanson, je ne sais plus. Mais définitivement porteurs d'une indicible mélancolie - oui, c'est la couleur du jour.

MAIGRET DE FACE ET DE PROFIL

          Sans doute pour répondre nationalement à la vague Agatha Christie qui vient de déferler sur nos petits écrans (créant même des remous au motif inattendu d'un antiracisme déplacé et abusif à propos de ces dix petits nègres qui dans le texte d'origine étaient d'ailleurs des petits Indiens), nous voilà plongés brutalement dans l'ère Simenon. Et jusqu'au cou. Et pour longtemps - car on va nous fourguer tous les films de Maigret, quelques-uns de qualité mais aussi les navets, et même (oui, même) le rebut inclassable, comme cette Nuit du Carrefour au titre affriolant qui ouvrait hier la séance inaugurale avec un niveau bien peu attractif. Le choix de ce titre, presque inévitable, illustrait la première incarnation du Commissaire Maigret, encore dans son brut de décoffrage : Pierre Renoir, l'acteur frère,  dont la prestation est plutôt consternante. La thématique adoptée - les incarnations du Commissaire - va permettre le déroulement de tout l'arsenal filmique avec aux entractes les bavardages stériles des critiques, anciens acteurs ou cinéastes dont à peu près tous les propos sonnent creux. Comme pour sa rivale britannique, il y a pour Simenon le texte et l'adaptation par l'image, ce qui pourrait voire devrait (mais mais mais) nous procurer quelques heures intéressantes si cela était bien fait. Le Rouge est mis qui suivait n'était pas du meilleur choix mais introduisait Gabin, lequel pour sa prestation première gabinait bien plus qu'il ne maigrettait. On va suivre sans grand enthousiasme ni grandes découvertes cette provision  de romans transposés avec zèle mais sans génie, la variété des tons, des époques, des styles étant source d'intérêt. La  succession rétro des styles des chapeaux d'hommes, par exemple, nous fournira bien à défaut d'autre chose quelques soirées délassantes.

RANDOLPH  SCOTT ET LA SERIE  B

            J'avais toujours assimilé au niveau de la série B américaine le visage et la tenue de Randolph Scott, et c'était bien à raison, car il était la bonne fortune, voire l'unique recours des réalisateurs seconds couteaux, l'éternel shérif qu'on voyait un nombre incalculable de fois avec le même Stetson, la même plaque étoilée et sans doute aussi le même cheval. Autour de lui, les vieux comiques comme Walter Brennan ou Hunnicut se,distinguent par leur personnalité bougonne et truculente : d'un film à l'autre on reconnaît leur voix, leur humour ronchonnant, ils incarnent savamment un personnage. Randolph Scott, shérif et toujours brave homme (visage impassible vaguement souriant jamais  malmené par les coups de poing, le sang ou la poussière, cheveux bien en place, les plis du dos de la chemise bien marqués) hérite de la bonhomie du tonton, du parrain affectueux, du justicier protecteur, vaguement amoureux sans jamais se lancer : comment lui prêter une voix, un style,  une diction? Je me demandais comment il avait fait pour se couler dans cette atonie qui se laissait accepter comme telle sans jamais lasser les réalisateurs. Je viens de découvrir sous la plume inspirée d'un critique la formule qui le caractérise parfaitement dans son absence de caractère : "sa talentueuse inconsistance". Oh j'aurais voulu trouver moi-même cette alliance de mots si savoureuse et si juste...

DECISIONS OFFICIELLES

          De crainte que les protestations qui couvent assez furieusement dans la population ne soient encore amplifiées par des mesures considérées comme '"scélérates", on nous annonce ces jours qu'il n'y aura pas de confinement avant Noël. L'effet espéré est celui d'un cautère sur une jambe de bois : du moment qu'il y aura confinement, la colère grondera. D'ailleurs que signifie cette date-butoir? Est-elle en rapport avec des anticipations médicales autorisées? Est-ce une date autoritaire, donc sans valeur convaincante, comme ce 11 mai pour la fin du confinement, du 18 juin pour la réouverture (bien temporaire) des collèges, ou ce saupoudrage de débuts de semaine pour des fermetures, des réouvertures, des mesures ou des contre mesures en fonction des courbes des morts, des hospitalisés graves, des services hospitaliers déjà plus ou moins engorgés? L'épreuve de mars-avril n'a pas servi de leçon : les autorités médicales qui dès mars avaient réclamé le doublage des possibilités hospitalières l'ont constaté cette semaine : pas le moindre début avéré d'exécution de cette mesure absolument indispensable. Il peut être réjouissant de voir à la télévision s'affronter (directement ou à distance) des tripotées de professeurs de médecine  pour ou contre le masque, pour ou contre les tests, pour ou contre la seconde vague. Mais il est surtout navrant de constater que leurs mesures préconisées, qui ne peuvent aller que dans le bon sens d'une préparation au pire, sont toutes, quelles qu'elles soient, considérées comme lettre morte.