Le blog de lucette desvignes

Daillie était du genre à épouser : il a convolé cinq fois en justes noces, et je ne vous donne pas le détail. Mais avec Le Cabalaire, il veut donner à ses souvenirs foisonnants une forme littéraire inédite. Ce que je vous précise ici est destiné à faciliter votre lecture, if ever,  mais c’est déjà démêle d’un écheveau fort embrouillé. Autour du narrateur (un JE insistant, permanent, mais sans nom) se pressent les jeunes filles en fleur de sa jeunesse, y compris dès les années de lycée. Evoquées chacune dans son contexte (Yvonne dans le tram, Madeleine avec son violon, Sylvie nageant nue dans l’étang, Claire omniprésente qu’il nomme Perle dans le secret de leur passion cachée…), ces filles constituent un tissu romantique emmêlé puisqu’une phrase adressée à l’une peut fort bien aboutir, après de nombreuses volutes, à être destinée à une autre. Or sur ce matériau sentimental complexe, deux choses sont à noter : d’abord le narrateur finit par établir que Claire (ou Perle) est présente tout au long de sa vie, les évocations des autres nourrissant ce tissu passionnel ; ensuite que sur ce substrat sentimental qui pourrait perdurer des années un déclencheur soudain greffe une nouvelle intrigue. En effet, le narrateur se reporte à décembre 44, à une rencontre dans un train avec une jeune fille dont il ne sait rien mais avec laquelle, simplement par l’échange de leurs regards intenses, il noue une intimité étrange qu’il va décidé de valider près d’un quart de siècle plus tard : il faut donc retrouver cette jeune fille du train dont il ne sait rien. C’est la quête – l’enquête – dans laquelle il se lance, qui s’emmêle  dans la substance du récit commencé et qui va doubler les confidences Allez, on enquête !

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Daillie était du genre à épouser : il a convolé cinq fois en justes noces, et je ne vous donne pas le détail. Mais avec Le Cabalaire, il veut donner à ses souvenirs foisonnants une forme littéraire inédite. Ce que je vous précise ici est destiné à faciliter votre lecture, if ever,  mais c’est déjà démêle d’un écheveau fort embrouillé. Autour du narrateur (un JE insistant, permanent, mais sans nom) se pressent les jeunes filles en fleur de sa jeunesse, y compris dès les années de lycée. Evoquées chacune dans son contexte (Yvonne dans le tram, Madeleine avec son violon, Sylvie nageant nue dans l’étang, Claire omniprésente qu’il nomme Perle dans le secret de leur passion cachée…), ces filles constituent un tissu romantique emmêlé puisqu’une phrase adressée à l’une peut fort bien aboutir, après de nombreuses volutes, à être destinée à une autre. Or sur ce matériau sentimental complexe, deux choses sont à noter : d’abord le narrateur finit par établir que Claire (ou Perle) est présente tout au long de sa vie, les évocations des autres nourrissant ce tissu passionnel ; ensuite que sur ce substrat sentimental qui pourrait perdurer des années un déclencheur soudain greffe une nouvelle intrigue. En effet, le narrateur se reporte à décembre 44, à une rencontre dans un train avec une jeune fille dont il ne sait rien mais avec laquelle, simplement par l’échange de leurs regards intenses, il noue une intimité étrange qu’il va décidé de valider près d’un quart de siècle plus tard : il faut donc retrouver cette jeune fille du train dont il ne sait rien. C’est la quête – l’enquête – dans laquelle il se lance, qui s’emmêle  dans la substance du récit commencé et qui va doubler les confidences Allez, on enquête !

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         Oui, mes belins-belines, je vous ai fait défaut samedi. Mais imaginez-vous : j’étais à Tarascon, presque aux confins de l’Empire, presque à l’endroit où le soleil  ne se couche jamais sur nos terres !... Comment eussiez-vous voulu que je vous entretinsse ? L’impossible, touché du doigt, était hélas bien français. Mais rassurez-vous : je vous ai ramené de là-bas du matériau fort exploitable, même si à première vue cela doit vous étonner. Nous avons constitué là-bas une association des amis de François-René Daillie, un écrivain intéressant à plusieurs titres et dont l’Académie rhodanienne des Lettres a en quelque sorte ouvert le chantier. L’écrivain a eu son heure de gloire comme traducteur en plusieurs langues, mais surtout comme spécialiste du pantoum malais devenu son sujet d’étude à l’occasion d’un long séjour en Malaisie. Il a pondu deux romans cryptiques passionnants à élucider et dans lesquels,   surtout dans Le Diverstissement ( beau titre pascalien, n’est-ce pas ?) tous les souvenirs de la Résistance lyonnaise, surtout dans les derniers mois d’avant la Libération, sont centrés autour de l’Université, dont on n’aura sans doute pas oublié le bombardement en mai 44. Une conception originale du récit romanesque demande à être mise à jour, analysée, voire passée au scalpel à un moment où se constituait le Nouveau Roman, y compris en utilisant les souvenirs du maquis clunisois dans cette partie fascinante de la Saône-et-Loire que Daillie depuis son enfance a arpentée  avec amour. Un chantier nous attend, retroussons nos manches !

  Je n’entends pas démontrer que le cinéma est un élément culturel essentiel dans notre société : ce serait défoncer des portes ouvertes et me rendre ridicule. Je juge utile cependant, dans le champ de la discussion ouvert hier, d’apporter des exemples à l’efficacité de ce moyen de culture dont les jeunes des MJC ont depuis longtemps suivi l’historique, étudié la période du muet soviétique, analysé la comédie américaine, désossé le western, voire (si le cœur leur en disait)  comparé les styles de comédies musicales d’origine ou contemporaines. On s’efforce de les former à une base de culture qui puisse les guider par la suite, et les écoles de cinéma comme les auteurs – pas tous, mais certains sont de formidables maîtres à penser – leur permettent d’avoir l’ouverture d’esprit et les références nécessaires pour que leur jugement, qu’il porte sur l’art ou la réalité, soit sainement justifié. On peut voir des foules de jeunes se porter par milliers à des concerts de genre divers, Zenith ou plein air, pour s’époumonner, sinon à chanter avec des rockers, du moins à hurler de joie pour les applaudir : là, mes agneaux, si vous me parlez de culture je suis absolument réticente. Mais c’est que j’ai l’oreille dure ! Comment ? Culture ? Où ça ? Vous avez dit culture ?... J’en resterais volontiers, voyez-vous, aux Raisins de la Colère pour faire, encore de nos jours, réfléchir sur les problèmes des familles touchées par la crise et chassées de leur maison parce que les banques ont repris la haute main sur les prêts. Ou à A l’Ouest rien de nouveau pour amener les indifférents à haïr la guerre…

         Je considère avec effusion que le cinéma occupe une place éminente dans la culture. Je me rappelle  non pas m’être prise de bec avec un vieux prof de fac (il était tellement imbu de lui-même que c’était ce qui le tenait : j’ai eu peur, en l’attaquant, de toucher à son équilibre), mais bien avoir eu des fourmis sur la langue et dans les mains en face de son assertion catégorique que le cinéma ne pourrait en aucun cas et sous aucun angle être jamais considéré comme un élément de culture. C’est un peu comme si on prétendait cela de la lecture : après tout, ce n’est pas tout le monde qui lit, si on argumente que ce n’est pas tout le monde qui va au cinéma) – et la multiplicité des chaînes de cinéma sur le petit écran montre au contraire que le livre est détrôné par le film dans les maisons où la Télé n’est pas seulement faite pour acheter en profitant des occasions, ou voir des matches, ou ne pas manquer une des soirées des amuseurs. Beaucoup de gens regardent des films comme d’autres lisent, sans que cela laisse beaucoup de trace ; il y en a aussi beaucoup qui ne regardent jamais de peinture ou qui n’écoutent jamais de musique… Pour autant  ceux qui sont enclins à se laisser marquer par l’image savent tirer d’un film des connaissances, des émotions, des éléments de réflexion aussi vivaces que s’ils les tiraient d’un livre. En outre, il y a dans le plain-pied du film une qualité de complicité spectateur-acteurs qui facilite, plus que cela ne se fait par le livre, la complicité spectateur-auteur et, donc, permet le passage d’un message. Qui ne se rappelle les films de Cayatte,Nous sommes tous des assassins, Après nous le déluge,Justice est faite, Le glaive et la balance, etc. dont la portée morale et sociologique ne s’accompagnait d’aucune musique ? Combien d’âmes simples n’ont-ils pas marquées en profondeur ?

         Hier, mes belins-belines, je pouvais encore forfanter. En vous torchant quelques couplets mirlitonnants , je pouvais vous montrer qu’à défaut de lumière cérébrale digne de s’éparpiller sur vous en enseignement haut de gamme j’avais encore au moins l’agilité des doigts pour compter jusqu’à douze. Inutile de feindre plus longtemps, mes agneaux : une quatrième nuit sans sommeil m’a amenée au délabrement de la guenille. Secouée d’accès de toux jusqu’à l’étouffement, écoeurée de tout le miel ingurgité en vain,  éternuant comme dans Hell’zapoppin’ (la séquence le plus drôle jamais enregistrée, mais drôle seulement pour le spectateur), je ne peux pas mettre deux idées bout à bout. Tout ce que je réussis à faire, c’est vous donner ce bulletin de santé déplorable. Tant pis, mes belins-belines, il faudra bien vous en contenter. Je ne peux même pas garantir que demain les choses se seront arrangées…