BILLET LONDONIEN
Cette moiteur froide de ce matin, succédant à une sorte de début de canicule stoppé net dans la nuit, me rappelle l'Angleterre, de si longtemps oubliée. Une moiteur froide qui n'a pas de rapport avec la pluie, et que nous ne connaissons pas chez nous. Chez nous, il pleut ou il ne pleut pas. Là-bas, Outre-Manche, on peut se passer totalement d'imper ou de parapluie pendant toute une matinée, et cependant avoir l'impression que vous êtes mouillé, le froid remontant vos manches, l'humidité collant à vos pommettes, de furtives incursions visant votre cou. Un fond de bruine léger comme une gaze empêche le soleil de percer, mais laisse toute liberté au vent pour s'étirer sans brutalité et sans rupture, comme un long souffle se traînant sur la distance sans même paraître avoir envie de s'estomper. Il s'agit là d'une caresse pour autochtones, sans agressivité étrangère. J'ai aimé faire figure d'autochtone en Britannie en mon temps, avant que sa grande colonie ne conquière son indépendance en 1776 et ne m'engloutisse dans son maëlstrom, et j'ai même gardé sur la peau, comme un tatouage discret, la réaction instinctive à ce contact insolite : pour un peu je me trouverais ce matin aux pieds de Baodicée, en route d'un pas ferme vers Tower Bridge, car il n'y a pas de raison que le rouge et or des Beefeaters se soit défraîchi avec le passage des décennies.
