L'ETE DE LA SAINT-MARTIN
Je ne comprends pas à quoi a été dû cet effondrement de mes facultés physiques pendant ces quinze jours accablants. Une chute par jour, délabrante, pendant cinq jours, puis une, spectaculaire, en fragile conclusion (qu'on pouvait toujours craindre temporaire, vite dénoncée par les faits). Effondrement moral nécessairement conjoint : c'est la dernière phase, elle va me faire chèrement payer les fanfaronnades antérieures, je me vois déjà grabataire et légumifiée (et pourtant ce sont encore mes neurones en parfait état de marche qui me dressent ces tableaux horrifiques). Le tout à ranger dans la catégorie des Incroyable mais vrai... Si j'accordais foi aux cas de possession dont la télé a été prodigue dernièrement, je dirais que le mal (le malin?) s'est installé en moi pour une petite quinzaine, repoussant et muselant le vrai, imposant le dégradé, l'handicapé, l'infirme en déprime, le proche de l'agonie à la malheureuse guenille que je ne maîtrisais plus. Dix à douze jours, guère avec : le temps d'affoler et de consterner tous mes proches, les amenant à penser que j'en étais à mes derniers moments ou presque. Et puis le mal est sorti de moi parce que je n'étais pas un hôte facile et arrangeant, il a clos sa parenthèse malfaisante, il a même dû fuir avec tout son train puisque je me retrouve gaillarde et fraîche comme un sou neuf. Ah! me dit un ami histoire de m'encourager, tous les malades sans espoir ont toujours un été de la Saint-Martin, ça n'empêche en rien le résultat final. Merci mon ami, j'en tiendrai compte...
