De Tim Burton, bien entendu, on pouvait tout attendre. Et puis le titre ne prenait personne en traître : ‘Sweeney Todd, le barbier diabolique de Fleet Street. Tout le monde était prévenu, ce n’était pas un remake des Petites Filles modèles. Tout de même, quand on vous précisait qu’il s’agissait d’une comédie musicale, même si vous n’aimiez pas le genre, vous pouviez être intéressée (je parle pour moi) par une expérience insolite. D’ailleurs ce n’était pas de l’hémoglobine, mais bel et bien de la Valentine qui cascadait depuis le générique, dégouttait, sirupait, engluait les rouages du mécanisme expédiant ad patres les dandies venus se faire raser et parfumer et dont la dame des lieux confectionnait des tourtes célèbres, une rareté en ces temps de pénurie de viande. C’est vrai que ça giclait avec une générosité rare, vitres planchers manches de chemise gilet faciès, sans jamais se trouver éclairé par le jour ou les chandelles de la nuit mais toujours sur un fond en principe réservé aux morts vivants des spectacles gore, bleus sinistres ou rouges soulignant les yeux, pâleurs et lividités des salles d’autopsies, la bonne humeur des couplets entonnés à chaque instant n’ajoutant aucun humour, je le garantis, à la tonalité d’ensemble. Les Anglais ont certes la spécialité de ces recréations terribles et vaguement répugnantes des bouges ignobles à la Dickens, avec trognes déterrées on ne sait où et saleté ambiante, sans oublier de mentionner les allusions récurrentes aux odeurs d’égouts et de pourriture au point qu’on ne cesse d’avoir envie de se gratter. Et Tim Burton s’est surpassé. Pour autant… l’expérience artistique et vocale tombe à plat, le récit est sans intérêt, le résultat est accablant et la reconstitution d’époque ne peut absolument pas prétendre à un souci esthétique… Et quant à déguster du shérif avec des Beignets de Tomates vertes, avec l’adjoint du chef se régalant, là au moins on pouvait rire. Mais pas ici, où on ne peut que bâiller et avoir mal au cœur.
