TRISTESSE

ELEGIE

          Rooky est mort. Il n'est pas mort dans mes bras, comme je l'espérais ni même près de moi. Il est mort seul, selon la tradition des chats qu'on ne tient pas enfermés pour leur dernière heure. Solitaire par pudeur, dans un coin d'herbe et de terreau où s'enfouir sous les feuilles, afin surtout qu'un ne le trouve pas. Depuis quelques jours, soudain, il était devenu un vieux chat, brutalement maigre, l'échine saillante,  les yeux presque fermés dans la douleur ou la tristesse, les pattes peu sûres, incapable de sauter sur son fauteuil favori, recherchant l'asile de mes bras alors que ce n'était pas son habitude. Je devinais chez lui l'angoisse, le besoin absolu de tendresse, je lui donnais la primauté sur tous les autres. Je lui offrais ce qu'il pouvait encore trouver appétissant - en vain, il ne faisait plus que boire de temps à autre. Je lui avais sacrifié un de mes gilets de laine dès que je le posais, pour le reprendre vite contre moi en lui installant la tête sur mon épaule. Tout ce que j'ai pu lui donner d'amour il l'a eu, avec des petits mots tendres et sans signification autre que leurs sonorités enjôleuses. Il a ronronné chaque fois que je le grattais sous le cou ou entre les deux oreilles, je suis sûre qu'il percevait le sens de ces attentions spéciales. Quand il a voulu quitter mes bras; je l'ai doucement posé par terre. Il a arrêté son ronron, a demandé à sortir. Il est resté un instant dans l'ouverture de la porte, il faisait déjà noir et d'habitude il refusait de sortir dans le noir. Il ne m'a pas remerciée de mes fonctions de concierge comme il faisait toujours, en tournant vers moi son regard lumineux, Merci et à bientôt. Il est parti dans la nuit, sans se retourner. J'ai refermé ma porte.

ELEGIE

          Rooky est mort. Il n'est pas mort dans mes bras, comme je l'espérais ni même près de moi. Il est mort seul, selon la tradition des chats qu'on ne tient pas enfermés pour leur dernière heure. Solitaire par pudeur, dans un coin d'herbe et de terreau où s'enfouir sous les feuilles, afin surtout qu'un ne le trouve pas. Depuis quelques jours, soudain, il était devenu un vieux chat, brutalement maigre, l'échine saillante,  les yeux presque fermés dans la douleur ou la tristesse, les pattes peu sûres, incapable de sauter sur son fauteuil favori, recherchant l'asile de mes bras alors que ce n'était pas son habitude. Je devinais chez lui l'angoisse, le besoin absolu de tendresse, je lui donnais la primauté sur tous les autres. Je lui offrais ce qu'il pouvait encore trouver appétissant - en vain, il ne faisait plus que boire de temps à autre. Je lui avais sacrifié un de mes gilets de laine dès que je le posais, pour le reprendre vite contre moi en lui installant la tête sur mon épaule. Tout ce que j'ai pu lui donner d'amour il l'a eu, avec des petits mots tendres et sans signification autre que leurs sonorités enjôleuses. Il a ronronné chaque fois que je le grattais sous le cou ou entre les deux oreilles, je suis sûre qu'il percevait le sens de ces attentions spéciales. Quand il a voulu quitter mes bras; je l'ai doucement posé par terre. Il a arrêté son ronron, a demandé à sortir. Il est resté un instant dans l'ouverture de la porte, il faisait déjà noir et d'habitude il refusait de sortir dans le noir. Il ne m'a pas remerciée de mes fonctions de concierge comme il faisait toujours, en tournant vers moi son regard lumineux, Merci et à bientôt. Il est parti dans la nuit, sans se retourner. J'ai refermé ma porte.