Dans l’émotion première devant l’afflux des migrants - cette armée dépenaillée du désespoir et du dénuement - un brave prêtre (peut-être même était-ce un « gradé », évêque voire cardinal, je ne me le rappelle plus) avait proposé avec élan et conviction que chaque paroisse décide d’accueillir et de prendre en charge son ou ses réfugiés, selon ses moyens. Je ne sais pas si le vent a tourné, ou si la constatation que c’était là un pieux vœu utopîque, jointe aux calculs indispensables qui ont suivi, a étouffé dans l’œuf ces intentions fraternelles. Je me demande toujours avec la même surprise incrédule où ces centaines de milliers de gens ont bien pu passer : on n’en parle plus, on ne nous les montre plus (les médias aimaient tellement ce sujet, cet afflux, ces images de foules en perdition : les trouvent-ils à présent privés d’intérêt pour le petit écran ?). Ils doivent pourtant bien être quelque part, abandonnés aux soins admirablement dévoués mais nettement insuffisants des associations de refuge qui, sous des noms divers, essaient de colmater les fronts d’arrivée qui veulent dire misère, urgence, intervention immédiate. Oui, les bénévoles de ces associations se démènent avec abnégation, le cœur plein du sens de l’humain mais les poches vides. Et s’ils font appel un peu désespérément à une charité sans doute un peu plus facile à toucher par ces temps de fêtes, ils ne vous parlent pas de défiscalisation de vos dons ni ne vous persuadent que vous n’avez plus que jusqu’au 31 décembre pour faire un bon placement.
