Le blog de lucette desvignes

     Nous allons abandonner (provisoirement, oh très provisoirement je vous le garantis) le domaine du théâtre pour passer à celui de l'Académie. Non que j'aime particulièrement savoir ce qu'ils font, les Quarante, sous leur coupole : c'est plus intéressant, dans un restaurant de grande classe, de découvrir ce que les coupoles enlevées toutes ensemble avec les gestes élégants du bras vont vous révéler, et qui en théorie correspond à ce que vous avez commandé, certes, mais qui en pratique constitue une chasse au trésor dès que vous entreprenez de retrouver la base du plat sous les fioritures enjolivements couleurs inattendues et autres enrubannements qui brouillent les pistes. Là, au moins, c'est jouissif, et je ne sache pas que cela le soit tellement au Quai Conti (puisque c'est là, si je ne m'abuse, qu'ils revêtent leurs habits à parements étincelants de broderies et chamarures et qu'ils se coiffent du bicorne assorti - seulement dans les grandes occasions d'ailleurs, et ça se comprend : comment pourraient-ils travailler sérieusement ainsi affublés? et puisqu'ils nous répètent avec force qu'ils travaillent, on doit donc les croire, ils tombent la veste,  ils remontent les manches, c'est leur manière d'aller au charbon). Non, je n'ai pas les yeux sans cesse attachés à leurs faits et gestes, non plus qu'à leurs recommandations de lecture : quand aura-t-on vu un prix de lAcadémie française attribué à autre que fillette à peine nubile, de préférence à l'air vicieux,  capable de vérifier dans ses textes l'inventivité proposée par son regard et son titre? On a des exemples. D'ailleurs, moi, quand je vois "de l'Académie française" sous un nom d'écrivain ou de journaliste, je passe. On a rarement pu me prouver que j'étais victime de préjugés qui me coûtaient cher, je serais plutôt tentée de dire que j'ai fait des convertis à ma vision sans trop de mal. Si j'aborde ce sujet en aucune façon plaisant voire nécessaire, c'est tout simplement parce qu'on s'est beaucoup activé ces derniers temps sur les vides laissés par des départs vers la droite du Seigneur (ils ont tous un ticket pour là-haut, réservé en première). On avait presque fini par les prendre en pitié, ces rescapés de la mort parmi les Quarante qui se battaient les flancs pour trouver des gens propres à boucher leurs trous. Et ça me fait bien rire de voir les mimiques des uns et des autres guignant les fauteuils libres, l'air du bon élève qui n'a jamais douté d'être reçu, l'air du dédaigneux qui prépare déjà son attitude de refusé, l'air du plaisantin qui rigole de l'honneur parce qu'on n'a en principe aucune raison de penser à lui mais qui va fondre de servilité dès que les choses seront bien engagées. Ne croyez pas que j'invente : si je vous en parle c'est que je les ai vus, et contactés, ces impétrants... Quand je pense à Gracq refusant le Goncourt, à Sartre refusant le Nobel... Le bon goût se perd, mes belins-belines. Ce genre de hochet consistant en une chaise (un fauteuil, pardon : c'est tout de même mieux) fait toujours mouvoir les hommes depuis Napoléon... J'aime mieux mes chats, et les vôtres aussi bien sûr. Ciao!

                                                                                                 Lucette DESVIGNES.

Bon, vous êtes tout ouïe, j'espère? Alors voici la chose. Dans une espèce de prologue, le metteur en scène fait venir la Princesse sur la gauche (donc côté jardin: vous savez, Jardin et Cour? Jésus Christ? droite et gauche? comme à l'armée on enseignait aux campagnards qui ne savaient pas marcher au pas "Foin, Paille! Musette, Bidon!" au lieu de "Une,  deusse! " trop dur à mémoriser) sur la gauche de la scène, donc, comme si elle accouchait : manifestement enceinte jusqu'aux yeux, elle est prétendûment grosse de son désir de noblesse que le Roi de Castille va combler, preuve qu'elle n'attendait que cette demande de sa main à elle et l' offre de sa main à lui (ce qui est curieux, car ce pauvre Roi de Castille n'est que par-ci par-là dans la pièce une sorte de passant un peu empaillé, sans rien qui suscite de partager de la gloire avec lui fût-elle royale). Vous voyez donc comme les choses sont devenues claires : cette femme prête à accoucher, quand après ce prologue surajouté vous la retrouvez fière et  flambante en Princesse de Barcelone, vous permet de comprendre qu'elle est obsédée par l'idée de régner, et vous ne la perdez plus de vue - sauf qu'elle n'a plus l'air d'une future maman, comme on dit, mais tout de même la vision première perdure dans votre mémoire de spectateur. Et c'est rudement utile, parce que dans le texte de Marivaux la seule chose qui compte c'est cette bataille de femmes à fleurets plus ou moins émouchés (la plus forte n'hésitant pas à faire appel à la coercition pour faire taire les sentiments des autres), si bien que, à partir d'un texte où tout de même c'est le Prince - le beau Lélio - qui est le héros de l'histoire, l'accroche-coeur, dans ses difficultés avec la Princesse qui d'abord fait de lui son favori puis le voue à l'exécration, on ne devrait selon le metteur en scène s'occuper que de l'accouchement de la Princesse (accouchement de son désir de noblesse, je le reprécise). Normal, non, puisque l'événement a été officiellement programmé? La maïeutique en exercice dans cette vision de sage-femme ne me paraît certes pas aller dans la ligne droite des interprétations logiques : on devrait plutôt suivre le parcours sentimental d'une femme vexée dans ses colères de femme qui, amoureuse d'un homme, le découvre  amoureux d'une autre, et voir dans quelle mesure elle va décider d'user de sa puissance pour sévir contre le couple amoureux, puisqu'elle croit qu'elle peut agir, sans avoir à lui donner de justifications, envers tout sujet exposé à sa tyrannie. L'histoire de la noblesse déclenchant une gestation aussi spectaculaire vaut son pesant de moutarde (Dijon oblige) : fallait le faire, pourrait-on dire en conclusion,  fifty-fifty admiration éberluée pour l'industrie des neurones du réalisateur, mais sans oublier la pitié pour l'état de son cerveau malade (ou son propre désir de gloire par l'originalité de sa prestation, c'est tout un pour moi).

Nous voilà rendus, mais j'ai d'autres choses en réserve, si ça vous convient (et si ça ne vous convient pas... vous savez que faire). Je salue vos chats du fond du coeur. A demain, vous, les muets.

                                                                                                 Lucette DESVIGNES.

     J'ai tout de même retiré quelque chose de cette confrontation Camus-Sartre de la semaine dernière. C'est que Sartre est beaucoup plus théâtral que Camus. Mauvais choix d'adjectif, d'ailleurs : théâtral contient une ombre de dépréciation (pas pour moi : j'aime assez quand un acteur "joue théâtre", ce n'est pas donné à tout le monde, et Brialy le faisait fort bien, sans pour autant arriver à la cheville de Saturnin Fabre, inconnu de plusieurs générations mais sans doute non oublié de la mienne) et précisément ce que je voulais dire est que le dialogue de Sartre passe infiniment mieux la rampe, plus enlevé, plus concret, plus rapide - l'échange de répliques et de jeux de scène entre la jeune femme de Hugo et les deux gardes du corps de Hoederer était un régal. Avec Camus, on a l'impression que rien ne peut se dire sans contenir son poids de philosophie, ça n'allège guère le débit ni le flux des échanges. C'est certainement cela la raison profonde du semi-échec des "Justes" : vérification facile via l'ennui secrété par la deuxième partie des "Mains sales", dès lors qu'il n'est plus question que de discussions sur la nécessité du compromis ou l'obligation de pureté. Cela dit, qui s'imposait par rapport à l'impact dramatique sur un public d'une pièce ou d'une autre, je trouve toujours aussi poussiéreux les enjeux de ces dialogues. Il est difficile, à mon avis, de les remettre en piste en les réactualisant. Bien sûr, les problèmes du terrorisme sont toujours aussi aigus, et sa définition toujours discutable puisqu'il peut - il doit, me semble-t-il - s'évaluer comme la Résistance d'un peuple opprimé ou occupé qui n'a plus d'autre moyen de se faire entendre, ni même de faire savoir qu'il existe toujours puisqu'on le bâillonne et qu'on le martyrise.  Le mot de "Justes" d'ailleurs introduit un arrière-plan historique plus contemporain qui ne fait que brouiller les pistes.
     Bon. Sufficit  ("Il suffit" : vous entendez le ton des personnages de nos grands classiques? vous voyez le geste autoritaire qui coupe court à tout prolongement?). J'aimerais passer à autre chose, et vous commencer (car je doute que j'aurai le temps de finir) ce que je vous ai promis sur Marivaux et sur la manière de l'interpéter qu'ont eue (et qu'on toujours, hélas) les metteurs en scène avides d'originalité à peu de frais (comme si à lui tout seul il n'en regorgeait pas : je pense aux représentations de Marivaux chez Jean Vilar ou Georges Wilson voire Bluwal, où l'exquise finesse des textes et des situations  était mise en lumière à force de scrupules et de respect). Cela remonte à 1963, pour le bicentenaire de sa mort : il y eut alors soudain une floraison de représentations, pièces bien connues ou moins connues, sur la scène ou le petit écran (et non des moindres), où chaque réalisateur voulait montrer ce qu'il avait compris, ou voulait expliciter quelque chose qu'il était le seul à avoir perçu. Ah! la belle année pour le théâtre! Mais parfois Marivaux n'y eût pas reconnu ses petits... On verra ça demain,  si vous êtes là mes belins-belines. Caresses aux chats de votre connaissance.

                                                                                            Lucette DESVIGNES.

     Genres : j'avais dit hier déjà que c'était le mot approprié, même si j'avais annoncé plus tôt des formes ailleurs qu'aux divers sens grammaticaux. Et pas  (ne recommençons pas sur le chapitre, sans cela ma diatribe perpétuelle contre les mots masculins féminisés par des démangeaisons plus ou moins suspectes chez les cohortes excitées va se mettre en branle et une fois de plus nous n'avancerons guère) et pas au sens grammatical non plus pour le genre : je le dis tout net, il s'agit des genres littéraires. Une source inépuisable de bonheur : quand vous vous imaginez repus d'un genre vous passez à l'autre. J'espère en tout cas que c'est ce que vous faites, mes belins-belines, et non que, lassés d'un roman, vous vous effondrez sur le divan devant la télé et faites fonctionner la télécommande (vous remarquerez au passage la différence significative des contacts : le livre, vous l'avez entre les mains, vous en tournez les pages, vous l'ouvrez et le fermez, il est comme une pâte à modeler sous vos doigts; la télé, vous ne la touchez même pas avec des pincettes, vous touchez seulement la réglette inerte qui vous obéit mécaniquement, et heureusement qu'il y a des télécommandes à présent, j'ai connu le temps où une fois lancé sur une chaîne vous deviez vous lever pour zapper, donc vous ne vous leviez pas, donc vous subissiez la chaîne et son programme débile, donc vous n'éteigniez pas non plus toujours pour cette même raison de   paresse du corps, donc vous restiez dans la débilité de la paresse de l'esprit jusqu'à l'endormissement paisible face aux étranges lucarnes, donc si  personne de la famille n'intervenait pour vous secouer vous pouviez bien vous réveiller en face de l'écran plein de neige   une ou deux heures plus tard). Je suis d'avis au contraire que quand vous en avez fini avec un grave roman sur le contexte international vous passiez à la descendance de "Trois Hommes dans un Bateau" (il y en a quand même quelques-uns, il faut bien chercher) ou à un brave polar (de préférence qui vous fasse travailler les neurones et ne se contente pas de vous soulever de dégoût devant des tonnes d'hémoglobine), voire si vous aimez ça un récit de voyage ou une histoire de vampire. Et ne me dites pas que vous pourriez trouver tout ça aussi facilement et même mieux sur votre petit écran, sans même la peine de regarder le programme du jour : juste un coup de pouce à la réglette et vous pouvez avoir le même choix, du vampire au comique (Bigard par exemple, notre nouvel étalon de culture présidentielle - c'est-y pas une chance de l'avoir?), avec en plus la certitude que l'hémoglobine serait colorée et abondante. Bon! Votre choix, vos goûts, votre qualité de vie, tout ça ça vous regarde, je n'en disconviens pas. Mais alors c'est que vous ne savez pas goûter la différence entre une bonne soupe que vous avez préparée vous-même de A à Z (épluchage de légumes choisis, découpage        en morceaux de la grosseur voulue, l'oignon ciselé dans le beurre avant l'arrivée des légumes, cuisson   étudiée,   ajout de crème et/ou de pain de ménage dans l'assiette, fumets saveurs goûts  garantis) et un potage en sachet avec tous ses glutamates, sa consistance immuable malgré des colorants variés. Si vous préférez les potages en sachet (minute, tout prêts à l'assiette) libre à vous, nous ne ferons pas affaire ensemble, voilà tout. A demain, que les salutations à vos chats et aux autres n'aient rien de banal, please.

                                                                                                                                                   Lucette DESVIGNES.

     Vous connaissez sans doute déjà la sensation  - pas drôle, oh que non - d'être coincé sous un rouleau compresseur, sans espoir de salut autre que son écrasement (et pour écraser les cailloux, il se pose un peu là : des gros cailloux il va faire de moyens graviers, puis de menus morceaux, ce qui pourrait vous faire passer aux expressions imagées du Chat botté : "vous réduire en chair à pâté" - bien beau la littérature, mes belins-belines, mais quand c'est vous qui êtes sous le rouleau-compresseur, hein, qu'est-ce que vous dites? Eh bien moi ce soir, je ne vous le cache pas, je suis dessous - priez bien, si vous savez faire auprès de quelqu'un d'efficace, que j'en ressorte à peu près entière pour pouvoir continuer ma tâche. Qu'est-ce que vous voulez, j'en fais trop, aussi! On me dit de tous les côtés : "Allez-y doucement, faut pas pousser le bouchon trop loin" - manière de me laisser entendre que je passerai pas le week-end, hein? Eh ben on se trompe, mes belins-belines. Mais tout à coup un doute me vient. Je compte sans doute parmi les foules qui me lisent ou m'écoutent des belins-belines pas forcément de ma génération, elle qui savait ce que c'était qu'un rouleau compresseur. Eux ne savent sans doute pas, alors je m'explique : le rouleau compresseur, c'est, comme le moulin à café ou la lessiveuse en zinc l'étaient pour la ménagère à la même époque, le symbole de la mécanique des Ponts-et-Chaussées du XXème s'épanouissant (à peine après les Années folles qui rugissaient, comme on disait chez Albion). Je crois qu'il marchait à la vapeur, en tout cas il faisait un bruit effroyable quand il écrasait les cailloux, c'est-à-dire avant de les arroser de goudron et alors il produisait des odeurs effroyables.Il fallait voir le conducteur sur sa machine, quand il paralysait des files de voitures avant de leur laisser le passage sur une portion toute fraîche où le jus noir collait sur la carrosserie, poétiquement transporté par les gravillons volages (des files de voitures, oui - elles étaient peu nombreuses à l'époque, mais les travaux routiers duraient si longtemps que des files avaient le temps de se former; certains conducteurs insultaient le cantonnier au passage, une fois le passage accordé, mais il prenait de ces allures d'empereur romain qui décourageaient les plus rancuniers). J'en parle d'ailleurs volontiers dans mes souvenirs d'enfance et de jeunesse, je vous assure que cela vous marque une conscience d'enfant de croiser un rouleau compresseur sur son chemin. Vous avez bien compris tout de même que ce soir ce n'est pas un vrai rouleau compresseur qui cherche à me repasser à plate couture : symbole, symbole, qu'est-ce qu'on ferait bien dans le vie sans les symboles? Pourtant je me sens raplapla (sinon plate, malheureusement) parce que broyée par les impératifs de mon agenda. Il n'avait pas pensé à ces impératifs-là, Kant, hein? C'est pourquoi il pouvait parler des siens si sereinement. Moi ce soir la sérénité connais pas! Tout juste si je pense à vous dire de saluer les vôtres et ceux du voisin.

                                                                                                        Lucette DESVIGNES.