Le blog de lucette desvignes

MEDITATION SUR LES MANQUEMENTS

          Comme ce serait facile de laisser Mère Paresse s'installer lourdement dans la place et y imposer ses rythmes nonchalants! Voilà la seconde fois que j'escamote un blog cette semaine,, et le symbole de "Bonjours Philippine!" même astucieusement renversé ne peut servir d'illustration que de manière épisodique. Ne croyez pas pour autant que je veuille me laisser charmer par ces perspectives allégées : mes rythmes sont quotidiens et doivent le rester, je m'y conforme vaillamment et de bonne humeur (d'autant que personne autre que moi ne les a instaurés). Et ce n'est même pas le contexte de confusion qui règne pour l'instant sur nos destinées qui m'incite à faire une temporaire cessation d'activité : au contraire, la fin de l'année est une source de décisions, d'emplettes, de démarches, de cogitations pour faire au mieux possible pour les uns et les autres, et ce n'est certes pas le moment de traîner dans ses charentaises en pratiquant une bienheureuse oblomovtchina. La date butoir n'est pas loin, elle ne se laissera pas modifier (les associations caritatives de tout poil ne font-elles pas avec une aimable persuasion le décompte des quelques malheureuses journées qui vous restent avant que vos dons cessent de vous coûter le tiers voire le quart de ce que disent les chiffres sur les chèques?) et il faudra bien que tout soit en ordre de marche avant l'extinction des feux. Le courrier de fin d'année n'a plus l'allure d'une lourde contrainte de formules, de cartes, de listes d'adresses, de timbrages (même si j'ai découvert qu'on peut soi-même imprimer ses timbres : quelle avancée hurluberlue des possibilités humaines!), mais, croyez-moi, il est encore assez absorbant pour empiéter sur le territoire de la création bloggueuse. De toute manière, mes belins-belines, c'est la seule justification de mon manquement d'hier auquel je puisse penser, et il vous faudra bien vous en contenter.

BERGER, BERGERE...

          Vous vous rappelez sans doute, mes belins-belines, combien longtemps avait duré l'épisode Benalla - Macron (je t'aime, moi non plus, je te garde toute ma confiance etc.), de quoi alimenter les soirées des familles pendant près d'une année. On peut se demander si le même type de divertissement comico-mélodramatique ne va pas agrémenter les fêtes de Noël entre Macron et Berger, ce chef du syndicat godillot CQFD toujours proche de la tête décidante et qui boudait de temps à autre pour faire figure de tête pensante, non sans très vite se rabibocher avec la décision prise et revenir vite se cacher dans les jupons protecteurs. Eh bien figurez-vous, mes belins-belines, que Berger a perçu, dans les rumeurs grondantes agitant les manifestations et protestations de tous les corps de métier, qu'ils avaient peut-être bien raison les uns et les autres et qu'il était temps qu'il joignît à eux sa petite voix chevrotante. D'où ses simagrées Je t'aime mais tu exagères, parle-nous, parle-leur, ta voix va apaiser la fureur des flots si tu n'en fais pas trop mais trop c'est trop, qu'est-ce que tu veux! Reste à savoir ce que le grand berger va répondre à sa bergère : le grand berger est trop loin trop haut pour pouvoir entendre (et de toute façon il n'est pas question qu'il tende l'oreille pour faciliter les échanges de vues). Il  se trouve donc que la voix chevrotante n'a pas plus de portée que les grosses voix qui tonnent dans la rue et que si la fureur des flots s'apaisait, ce ne serait pas grâce au charme de la bergère et de son savoir faire.

LAURE A L' ŒUVRE, chapitre M, pages 115 à 118

(vendredi 13 décembre)

 CHAPITRE  M

          Etait-ce si bon de remuer ces souvenirs d’amertume, ces souvenirs d’une injustice contre laquelle on ne pouvait rien puisqu’elle émanait des systèmes sur lesquels fonctionnait le monde ? Si Vuk n’avait pas été présent, avec son insistance sur l’examen de son écriture et ses questions (oui, elle se sentait mise en examen à cause de cette permanence d’attention, mais après tout elle était complice, elle se laissait faire, c’était un peu fatigant et parfois même embarrassant, elle l’avait reconnu, mais au fond cela les faisait vivre, elle et lui, dans une atmosphère qui semblait avoir reçu un coup de fouet, plus question du petit traintrain un peu alangui, satisfait de soi bien entendu mais sans grande ambition, oh il avait changé tout ça, par moments elle avait peur d’être un peu bousculée mais non, elle s’arrangeait parfaitement de ces rythmes modifiés, elle en était même tout émoustillée comme à l’arrivée du printemps,  lorsque la fraîcheur de l’air se fond dans une douceur dont on ne sait pas trop d’où elle vient) – oui, s’il n’avait pas été présent elle n’aurait rien remué, les choses seraient restées bien pliées dans l’armoire, empilées sous l’étiquette des rancoeurs et déconvenues mais on n’y pensait pas et c’était cela qu’il fallait faire, c’était la sagesse.

          D’une certaine  façon elle se demandait si ces retours en arrière amers et qui faisaient toujours mal (oui, on pouvait les prendre par le bout qu’on voulait, cela faisait toujours mal) n’allaient pas aider à l’initiative de Vuk, puisqu’il voulait la voir reprendre la plume comme du temps de Balzac, et comme lui se mettre à pondre de nouveaux développements, de nouveaux épisodes – mais il lui avait bien spécifié que les nouvelles devaient être exclues du projet, ce qui l’avait interloquée, presque inquiétée, un roman c’était un gros morceau tout de même. Elle se sentait piquée au vif d’avoir dû s’écarter de force de récompenses publiques qui auraient été suivies d’ouvertures d’autres portes, oui on l’avait privée de tout cela, frustrée. Piétinée, presque (par moments elle s’était sentie piétinée, quand l’information de sa mise à l’écart était arrivée  toute fraîche). Battling Kid, c’était son nom chez les Eclaireuses, Chevreau batailleur – ne pas oublier cette décoration qu’elle portait comme une légion d’honneur, et puisque tout le monde avait toujours trouvé que son totem lui convenait parfaitement, c’était peut-être le moment de se sentir emplie des velléités de la chèvre de Monsieur Seguin pour tenir tête au loup. Et pour un autre dénouement : dans son cas l’espoir était permis.

          Un peu de chance suffirait, et sur le tard elle pourrait bien y avoir enfin droit : tout ce qu’elle avait réalisé, c’était à la force du poignet, sans aide sauf

d’amis proches, dévoués à la soutenir même pendant les traversées du désert mais sans influence réelle parce qu’ils n’appartenaient pas, pas plus qu’elle, aux réseaux qui conviendraient. Ce n’était pas qu’elle vécût avec la pensée de la chance installée continuellement dans son esprit : la découverte que le monde autour d’elle vivait pour la chance, dans l’espoir d’un gain mirobolant qui changerait les destinées, qu’il suffirait de gratter sur un papier opaque, de donner un nombre au hasard, de répondre à des questions, de choisir entre deux cases pour faire apparaître la bonne solution, de parier pour la loterie, pour le bingo,  pour les courses de chevaux ou de lévriers, l’avait remplie d’une sorte de terreur lorsqu’elle avait pris conscience de la mesure du mal. Des systèmes pour jobards fonctionnaient à tour de bras sur les chaînes de télévision, avec des titres racoleurs de mauvais goût. Cet amour du jeu, cette tentation de parier sur l’inconnu, cet appétit de tenter sa chance, il semblait bien que la civilisation occidentale en était contaminée sans guérison possible. En tout cas il y avait une frénésie dans ces lieux de pari où la fortune paraissait à portée de la main, avec juste un peu de chance. Au moins, dans de lointains autrefois, celui qui gagnait le saucisson ou la volaille suspendus au mât de cocagne avait réussi à grimper jusqu’en haut. S’en rapporter à Tychè, la chance sourde et aveugle, qui distribuait les coups et les cadeaux comme cela se trouvait puisqu’elle ne voyait rien (et sans même y prendre le moindre plaisir vicieux puisqu’elle n’était qu’un mécanisme remonté depuis l’aube des âges), c’était se préparer à la désespérance presque à coup sûr. Mais ils n’avaient rien fait pour gagner, tous ces gens (et que voulait dire gagner, de surcroît ? gagner sa vie, gagner le large, gagner la côte, gagner une étape du Tour de France, même gagner son paradis, cela voulait dire autre chose), ils ne faisaient qu’attendre  une intervention du sort. Elle, ce qu’elle demandait, c’était la récompense de ses efforts, c’était tout simplement la reconnaissance de sa valeur, puisque tant de médiocres avaient les bras pleins des bienfait de la chance en reconnaissance de leur indignité. Un coup de pouce pour aider, juste au moment voulu : rien d’autre, elle se débrouillerait avec le reste. La source secrète de sa douleur mal cachée, c’était de savoir son œuvre ignorée, non reconnue, alors qu’à chaque occasion de se faire tester elle franchissait tous les obstacles haut la main, et en laissant dans les esprits une trace lumineuse.

          Si le remue-ménage du passé faisait remonter l’amertume, comme une aigreur mal digérée exprime qu’il y a eu quelque part un  refus, un engorgement, quelque chose qui coinçait, il remettait en mouvement l’autre volet de l’amertume, la colère. Elle était capable de colères terribles, presque toujours fondées sur la constatation d’une injustice – et elle se mettait en colère aussi bien pour les autres et le reste du monde que pour elle-même. Il y avait déjà si longtemps qu’elle avait drapé sa dignité autour d’elle, décidé de ne voir que le bon, fait le bilan de ce qu’elle laissait derrière elle, conclu qu’elle n’avait pas à en rougir et, donc, qu’elle pouvait considérer que son cœur était en paix, et le serait jusqu’au bout. Mais d’avoir évoqué pour Vuk les épisodes où le choix définitif de son œuvre avait été contrarié par des menées sournoises, cela remettait à vif des indignations carrément tenues dans l’oubli, cela prouvait qu’on n’avait pas trouvé le vrai remède pour faire cicatriser dans la durée. Sans pouvoir garantir qu’elle allait le trouver en se remettant au travail, elle pouvait garantir qu’elle pourrait trouver une sorte de mâle apaisement dans la mise en route de tout ce qu’elle possédait encore de forces d’orgueil, elle allait s’en barder, s’en fouailler jusqu’à ressusciter une saine source d’énergie constructive. De quoi se soutenir  dans l’aménagement du projet auquel Vuk semblait tant tenir… Elle aussi serait d’accord pour repartir à l’attaque (repartir dans l’écriture, c’était toujours et ontologiquement repartir à l’attaque), mais la logistique devrait suivre : derrière l’armée qui s’agitait sur le front, se massait le train des équipages, sans gloire mais utile, indispensable avec ses réserves et sa disponibilité.

          Plus qu’une histoire, il lui faudrait trouver un fil conducteur pour rattacher comme les wagons d’un train les morceaux épars de son expérience. Elle n’avait jamais eu de problème jusqu’alors, les histoires s’imposaient à elle tout uniment, elle n’avait jamais dû se battre les flancs pour commencer à raconter, le début venait tout seul, tout s’emmanchait sur des rouages qui ne grinçaient pas. C’est qu’elle avait sans doute été gâtée par les dieux, en ce cas,  et du coup, elle comprenait mieux l’embarras qui semblait avoir saisi les romanciers en vue – ceux dont les noms résonnaient, selon la belle et exigeante, voire meurtrissante, formule, ceux qui s’étaient logés à une place en vue, ceux qu’on voyait à la télé, ceux dont on mentionnait les tirages – car depuis trois ou quatre ans ils avaient remplacé la création romanesque née de leur invention par des biographies pour le développement desquelles ils n’avaient qu’à suivre le cours d’une vie déjà relatée dans d’obscures et poussives publications : imaginaires ou documentées avec soin, elles s’agençaient autour d’un individu qui revenait à grand-peine à la vie, qu’on avait ignoré jusqu’alors sans dégâts pour personne, ou qu’au contraire on avait connu, voire trop connu, et sur l’existence duquel il paraissait soudain indispensable d’ajouter un couplet ou deux.

 Autrement dit, au jaillissement impérieux de l’imagination recréant  si nécessaire de toutes pièces un personnage dans son biotope et avec son environnement humain, dans l’intention de faire surgir le déroulement de son existence avec ses heurs et malheurs, en insistant sur certains problèmes spécifiques à son époque ou à sa nature, voilà qu’ils se mettaient à préférer le genre documentaire qui brandissait la vérité pour séduire plus sûrement, pour se faire adopter en ayant l’air de dénigrer les aventures scintillantes, échevelées, hurluberlues - ou pourquoi pas,  toutes simples et prenantes – qui de l’aveu même de l’auteur se retrouvaient sans garantie de véracité dès lors qu’il osait signer un roman. A son avis à elle, il ne s‘agissait pas là de suivre une mode, qui eût sans égards vilipendé un genre cycliquement déclaré moribond ou méprisable, mais bel et bien d’une insuffisance de l’invention d’écriture, d’une impuissance de l’imagination qui se dissimuleraient noblement sous le prétexte de se vouer à la vérité puisque moralement l’univers s’était mis à réclamer la transparence en tout domaine.

(à suivre)

UN DISCOURS EVENTE

          Quelle naïveté ne fallait-il pas avoir, mes belins-belines, pour s'imaginer que le discours, non d'un roi comme au cinéma, mais d'un vice-roi de Macronie,  durât-il près d'une heure au lieu des 20 minutes habituelles, allait avoir la puissance de Jéhovah partageant les eaux de la Mer rouge pour laisser passer les Hébreux! C'est que les foules en marche, celles des défilés monstres (dont les godillots minimisent les nombres avec arrogance) et devenus familiers qui désormais ornent régulièrement nos avenues de grandes villes, se révèlent moins dociles que, dans l'Histoire sainte, les vagues obéissant  à un verbe comminatoire. Aux temps de mon enfance, la pub des journaux, maladroite et bégayante,  brandissait  le dessin d'un gros homme dont le crâne percé d'un gros pieu recevait des coups de marteau avec le slogan ; "Enfoncez-vous bien ça dans la tête!"(je ne sais plus ce qu'il vendait celui-là; mais je vous assure que cet encadré  tirait l'oeil dans une page). La pub contemporaine, si envahissante et délurée, n'a pas eu l'idée de reprendre ce slogan trop grossier. Eh bien elle a eu tort! Si depuis des mois elle avait su diriger au niveau de la Cour (et surtout au niveau cérébral des courtisans) la vérité de ce conseil, si direct et compris de tous, la Cour aurait compris qu'il fallait, sérieusement, faire gaffe et n'aurait pas sans cesse menti pour pouvoir garder son cap en croyant que personne n'y verrait autre chose que du feu. Aujourd'hui c'était comme si le rideau se levait : "Belins et Belines, on a tout fait pour que vous vous sentiez au paradis sur la terre. Regardez ce qu'on vous a concocté pour vos vieux jours : on l'a préparé depuis des années, on ne vous en disait rien pour vous faire la surprise!"'Mais non, c'était pas une surprise. Pas de quoi calmer la fureur des flots, je crois que la crue va continuer.

INDECISION ET FLOTTEMENT

          Il conviendrait sans doute que je vous parlasse, oui, que je vous entretinsse (on ne s'émerveille pas assez souvent des beautés de la langue française, surtout de ses conjugaisons, forme et sonorités : c'est trop beau, ça, pour être à la portée de n'importe qui) que je vous parlasse, donc, de la situation actuelle du pays. J'ai vu ces jours-ci défiler sans trêve les uns et les autres, pendant que le reste de la nation devait se confiner entre ses quatre murs s'il ne possédait pas de vélo ou se livrer à des calculs compliqués d'itinéraires en baïonnette en combinant divers moyens de transport. Tout le monde s'y était mis, il n'y avait pas eu trop de bobo et les feux allumés ici ou là pouvaient avoir surtout servi à réchauffer les manifestants, vu la température du dehors (et je ne parle pas du ressenti, puisque c'est comme ça qu'on évalue tout à présent). Mais pour cela il eût fallu que je suivisse de près le déroulement des événements, et je vous avoue que j'ai pris le tournis à voir onduler ces masses de couleurs et de banderoles, tout autant que mes oreilles bourdonnaient à entendre les uns et les autres, sans parler des commentateurs si heureux d'avoir du juteux à se mettre sous la dent. Il faut, paraît-il, attendre la fin de ce lundi avant de savoir si les uns ou les autres ont plié,  mais en vérité tout le monde sait bien ce qui va s'établir : les mêmes questions, même brandies par le nombre, se heurteront au même Niet garanti par l'habitude. Même topo à chaque fois. Les revendications ne font que se concrétiser et se durcir, pour se heurter à des tympans sans réaction qui font semblant de n'avoir pas entendu. Tout de même, ça ne va pas s'éterniser comme ça, ou bien? (comme disent les Suisses).