Le blog de lucette desvignes

         John Ford n’a jamais passé pour un progressiste en matière de vision politique : il lui a fallu longtemps avant de démêler la vérité sur la grandeur et la dignité des tribus indiennes et de la rétablir avec énergie et sincérité. Certes il a l’amour des êtres humains et son Le Soleil brille pour tout le monde, qui n’est jamais programmé, redonne aux prostituées du Wild West une place inattendue dans la société, au grand dam des bourgeoises acariâtres figées dans leurs ligues de vertu. Mais sur le plan des idées on le range facilement aux côtés des autres grands borgnes de Hollywood, Hawks ou Huston, qui militaient ouvertement à droite. C’est pour cela qu’on peut s’étonner de l’intensité du message final des Raisins de la Colère, où au moment de leur sortie on ne trouvait pas trace, selon la critique, de la présence du metteur en scène : tout était de Steinbeck, l’histoire, les dialogues, les personnages, Ford n’avait rien ajouté de personnel. Et c’est bien vrai que le chef d’œuvre de Ford n’aurait pas existé sans le chef d’œuvre de Steinbeck. Mais il est notable que l’influence globale du cinéma soviétique, avec ses gros plans émouvants, sa peinture de la misère dans ses détails les plus véristes, ses contrastes en noir et blanc pleins de sens, a coloré cette épopée si typiquement américaine, au point de faire résonner la profession de foi de Henry Fonda le hors-la-loi (ce Jean Valjean des  Etats du Sud) comme une prophétie aux accents inspirés, même prononcée à voix basse et en  adieu à la mère : vu les idées de John Ford, il faut lui rendre hommage de n’avoir pas détourné la morale de l’histoire...

         Il se peut fort bien, mes belins-belines – puisque la mode s’en est répandue un peu partout – que vous ayez déposé déjà depuis longtemps vos possessions financières dans l’un des paradis fiscaux auxquels apparemment nos gouvernants ont décidé de faire la chasse. Comme une vague de moralité et de civisme s’est répandue sur le pays (ah ? vous n’aviez pas remarqué ? mais puisqu’on vous le dit, qu’on va faire la chasse à tous les mauvais citoyens ! et qu’on veut de la transparence partout !), il est possible que vous vous laissiez attendrir par les appels à citoyenneté : ramenez vos fonds au pays, soyez intègres, décidez-vous à payer vos impôts et on ne vous taxera pas d’amende. S’il en est ainsi, mes agneaux, vous avez encore le choix : certes, si par hasard vos paradis sont en Europe (Suisse, Lichtenstein, Luxembourg), pas de chance ! les banques offrant généreusement des comptes à numéros sont dans le collimateur de nos contrôleurs ; mais tout de même, ouf ! vous pouvez encore vous en sortir. Vous changez de cap, vous visez les Bermudes ou bien Jersey, ça ne vous dépaysera pas trop ! M. Moscovici, qui nage dans nos finances comme un poisson dans l’eau, vient de biffez ces deux paradis de la liste noire que ses services avaient établie : il y connaît peut-être des gens auxquels il ne voudrait pas faire de peine, en tout cas vous pourriez profiter de l’aubaine et y déplacer votre portefeuille, il sera bien au soleil là-bas ou en vacances à Jersey. Allons, ne soyez pas timides, ne laissez pas perdre une occasion de faire comme les grands, ce sont les grands qui nous donnent le bon exemple.

… tout baigne même si bien qu’on s’attend à voir la belle Tess devenir l’égérie de l’association : on ne devrait pas s’arrêter en si bon chemin, avec une équipe si merveilleusement rodée, aux compétences si bien utilisées, même si pour Tess il ne s’agit que de charme et non de neurones en activité. Or, après avoir constaté que chaque partenaire a claqué sa part généreusement, on découvre que le gangster dépouillé  par les Onze entend récupérer son magot et qu’ils sont tous menacés. Bien que ce Douze soit annoncé aussi palpitant que le Onze et qu’autour d’un œuf Fabergé inestimable le concours de vol soit organisé sans retard, j’ai eu pour ma part du mal à suivre (mon grand âge sans doute). J’ai bien constaté qu’une fois de plus le dépouillé se trouvait marron, mais je n’ai plus retrouvé l’entrain de la première combine. Au moins avec Ocean’s Thirteen, les moyens de nouveau se sophistiquent, et à treize Clooney et Pitt remettent sur pied une de ces arnaques inimaginables dont ils sont le secret. Ils iront même jusqu’à s’attaquer à Al Pacino, le vieux roublard que jamais personne n’a possédé. Et les treize finiront par l’avoir, dans une pyrotechnie de machines, de stratagèmes menés sur tous les fronts, de fausses rumeurs, de manœuvres invraisemblables qu’on ne cherche même plus à suivre, tant elles se situent au niveau des surdoués, mais qui précisément lassent et perdent de leur acumen. Surtout, on peut déplorer de voir Clooney et Pitt réduits à parader en smoking de soie, surveillant leur domaine – le contexte des casinos où ils se trouvent comme poissons dans l’eau – sans avoir à faire montre d’autre chose que d’une présence un peu guindée, qui contrôle sans plus avoir à mettre son doigt dans le pâté, comme on dit là-bas, après avoir tout combiné dans les moindres détails. On peut espérer qu’il n’y aura pas d’Ocean’s Fourteen, en tout cas je ne vous en reparlerais plus, vous devriez trouver quelqu’un d’autre…

         Il a fallu attendre la fin de sa production, avec Les Cheyennes, pour que John Ford donnât du problème des Amérindiens un compte-rendu exact et précis, donc indigné et appelant à grands cris le retour de la justice. Dès l’apparition des thèmes du Wild West – les grands espaces authentifiés par Monument Valley, les « sauvages » avec leurs flèches et leurs prouesses à cheval, l’exposition des colons isolés ou des pionniers en convois aux attaques des tribus chassées de leurs terres, les difficultés pour elles d’obtenir des armes si ce n’est par le biais des malfrats qui souvent les trompaient sur la marchandise, ou encore le rapt d’enfants blancs pour être élevés à l’indienne – il est facile de ne voir dans ces peuplades qu’on arrachait à leur existence autonome qu’une masse de guerriers sanguinaires collecteurs de scalps (le scalp ayant d’ailleurs été le moyen institué par les autorités officielles de récompenser la mise à mort  d’un « sauvage », comme pour les bêtes à fourrure). Il a fallu La Flèche brisée de Delmer Daves pour qu’enfin on pût faire entrer ceux qui étaient pourtant les Native Americans, comme ils réclament d’être appelés maintenant, dans la catégorie des humains, avec des droits à respecter et une dignité qu’on devait admirer. Le film de Ford, après une longue suite de Westerns où la cruauté et la sauvagerie étaient du côté des seuls Indiens, Comanches ou Sioux ou Apaches, se voit comme une expiation de ses visions antérieures si fausses : par deux, par trois fois les Blancs manquent à leur parole et laissent les Cheyennes mourir de faim sur les terres arides où ils les ont chassés et parqués. L’attitude des Indiens, admirable de dignité en face des décisions révoltantes venues d’en haut ou des interprétations stupides des officiers qui les appliquent, parle pour eux : le manichéisme  renforcé des positions situe enfin Ford du côté des persécutés, il montre leur condition douloureuse sans les quitter de la caméra, il frappe fort, il veut convaincre – même le générique du film, loin des chevauchées habituelles, est d’une insolite gravité. Un Mea Culpa, en somme…

         J’aurais pu, sans y changer une virgule, vous faire part du mail que j’ai reçu hier matin. Dans la foulée des suppressions en chaîne des messages inutiles, j’ai fait passer ce texte à la corbeille… Je vous le redonne de tête, sauf   son début : « Bonjour, Je voudrais que vous lisiez et corrigiez mon livre autobiographie, je termine de vérifier l’orthographe et le français, dites-moi comment l’arranger pour qu’il soit présentable. J’ai déjà écrit 52 pages. Cordialement ». Il y avait trois lignes de ce style mirifique et je suis désolée de ne pouvoir fournir le vocabulaire et la grammaire originels (je vous ai schématisé la proposition qui m’était faite), car il y avait trois énormes fautes que je n’ai hélas pas mémorisées. On me demande à l’instant de parler sur mon Blog de la Dictée du Zonta et de l’association Porte-Plume qui aura lieu  le samedi 1^er février à Beaune 19 Rue Poterne, Porte Marie de Bourgogne - texte concocté par moi, mes belins-belines, et tout farci de difficultés d’accords, de conjugaisons, d’homophonies, bref grandes réjouissances en prévision (pour ne rien dire de la bonne ambiance et du goûter qui couronne la distribution des prix à l’anonymat sauvegardé). La demande m’est parvenue trop tard pour que je puisse vous faire profiter des fautes du message, c’est dommage : c’était une excellente mise ne bouche, comme on dit pour désigner les hors d’œuvre raffinés des restaurants sélects...