Le blog de lucette desvignes

         Tout juste  bon pour un vendredi soir, si l’on ne veut pas se punir par le polar traditionnel qui choit piteusement de semaine en semaine, il y avait hier ce premier film de Mel Brooks avec Gene Wilder – deux promesses de qualité qui valent mieux que les évaluations étoilées des magazines de télé. Le thème de ces « Producteurs » était alléchant : puisque les succès à Broadway ne rapportent rien à leurs réalisateurs, pourquoi ne pas viser le succès nul, le flop absolu qui condamne les représentations dès la première et permet cependant aux producteurs d’empocher les montants des subventions versées pour l’ensemble de la saison sans avoir à payer les acteurs, la salle etc. plus d’une fois ? Il fallait le faire – donc, choix  d’un livret minable, intitulé Printemps pour Hitler, choix d’un metteur en scène minable… tout devrait baigner. Or, après un moment d’ahurissement, le public des grands soirs en smoking et robes longues trouve hilarante cette réapparition de Hitler avec ses mignons (Goebbels, Himmler etc) qui joue de la guitare électrique et chante des romances. Impossible de torpiller pareil succès : on n’a jamais vu un spectacle aussi désopîlant à Broadway, tel est le jugement d’une spectatrice, applaudie par tous les présents. L’idée d’ Hell’z a popping, le torpillage d’une revue pour Broadway où tout devrait foirer et dont le producteur découvre l’originalité et suppute un énorme succès, a été reprise ici à sa manière, et on a souvent l’occasion de rire ou au moins de sourire. Mais que dire de l’idée de base, qui montre la séduction du public par les souvenirs du Führer, alors qu’un couple seulement quitte la salle pour protester contre la remise au goût du jour de ce sinistre pantin ?

         Je n’ai pas bien compris pourquoi le film norvégien d’avant-hier soir, Oslo 31 août, méritait trois étoiles pour annoncer une qualité exceptionnelle. Une adptation du Feu follet de Louis Malle ne me tentait guère : je n’en aimais ni le thème ni Maurice Ronet – mais enfin, pourquoi pas ? Une fois de plus, j’ai jugé que cet engouement pour tout ce qui est nordique, depuis quelques années, ne rime pas à grand-chose, ni pour les acteurs, ni pour les metteurs en scène, ni pour les paysages ou les atmosphères : l’ensemble est réfrigérant, monocorde et tristounet (et ne parlons pas des romans, qui sont ternes et pas très attachants). Rien d’inattendu donc, hier soir : le « presque clean, presque désintoxiqué » qui dès le matin d’un rendez-vous d’embauche probablement salvateur, après avoir manqué son suicide par immersion dans un lac les poches pleines de pierres, fait le tour de ses connaissances d’avant la cure (alors qu’il se défonçait sans frein dans la luxure, la boisson et « toutes les drogues consommables »), promène son visage inexpressif d’une ancienne liaison à l’autre, refuse de se faire embaucher dans un journal où tout devrait pouvoir marcher entre le patron et lui, traverse des réunions festives où il recommence délibérément à boire puis achète de l’héroïne pour terminer la journée – et sa vie – d’une overdose. Rien qu’une succession de gestes, de répliques sans portée, de bouts de conversation où la banalité est choisie comme règle. Quelle idée d’avoir un jour érigé le minimalisme en forme d’art ! mais quelle idée !

         Dès l’origine, le principe du film de l’Ouest  - celui qui lui donnait et sa raison d’être et sa couleur – consistait à raconter la conquête de l’ouest américain, essentiellement  les territoires conquis sur les Indiens et les longues caravanes de pionniers souvent voués au massacre, à la soif et à la faim. D’où la présence si fréquente de cavaliers de l’armée, assiégés dans leurs forts (où la vie tâche de se maintenir héroïquement, avec les femmes et parfois les fêtes) ou en missions périlleuses et souvent mortelles en dehors des forts. Puis le bétail et les problèmes qui lui sont liés (pâturages à délimiter ou à prendre au voisin, sécheresse des rivières, transhumance pour se rendre vers les abattoirs) se mettent de la partie, car les troupeaux se multipliant avec leurs aléas, leurs exigences de pâture et d’eau, entraînent des migrations de milliers de têtes pendant de longues semaines, dont à l’avance on estime froidement le déchet jusqu’à 10%. C’est une de ces transmigrations impensables que racontait hier Red River,  et la contemplation par John Wayne, au départ, de son troupeau de quelque dix mille têtes, par un regard circulaire de 360 degrés, vaut certainement …le coup d’œil. L’obstination de continuer coûte que coûte entraîne la révolte des cowboys traités   sans égards ni humanité : elle souligne une tension père-fils pour l’aptitude au pouvoir que la critique appelle tout bonnement oedipienne ( ?)  - c’est là l’aliment moral dont très vite le Western ne peut se passer. Quitte à meubler un peu cette longue épopée de bêtes à corne qu’on fait galoper sur des milliers de kilomètres, on aurait pu préférer une rivalité féroce entre jeunes loups aussi excellents tireurs l’un que l’autre. Dommage qu’elle ne reste qu’en germe car elle nous laisse sur notre faim, malgré ces tonnes de bifteck amenées à Abilene….

         J’aimerais bien discuter livres avec vous, mes belins-belines, mais comment faire pour que nos lectures puissent coïncider en temps et goûts ? J’espère que vous êtes tous et toutes aussi éloignés de la collection Arlequin que je le suis (n’ai pas pu terminer un livre qu’on m’avait prêté en espérant me séduire… Il y avait dès le départ erreur sur la personne), mais je ne vous souhaite pas lecteurs exclusifs de Proust – non, mais quelle idée ! Je vous souhaite plutôt ouverts à la galaxie Gutenberg dans ses manifestations récentes : il y a tant à découvrir (trop, même : on n’y peut faire face), surtout me semble-t-il dans les domaines étrangers qui sont de mieux en mieux représentés chez nous. En fait, les traductions, en majorité d’auteurs américains,  abondent, dont on ne peut toujours garantir la qualité d’excellence mais dont au moins un bon niveau d’honnêteté est généralement assuré. J’aimerais ici, comme je l’avais fait pour ce roman étonnant de Colum McCann  Et que le vaste monde poursuive sa course folle, ou un peu dans le désordre pour la littérature chinoise dont je vous avais juste révélé quelques thèmes fascinants, attirer votre attention sur Louise Eldrich, dont l’ascendance indienne ojibwa, fièrement mais subtilement revendiquée, commande toute l’inspiration. Ses romans en général se passent dans des familles indiennes,  ou insistent sur les relations difficiles entre Indiens et « Blancs », les uns parqués dans des réserves pour mener une vie sous contrôle sans relief ni facilité, les autres opérant leurs délits ou leurs crimes en des lieux bien repérés où la justice américaine et la justice tribale sont en conflit d’attribution, ce qui garantit aux violeurs en particulier une impunité absolue. L’identité    indienne, même lorsqu’elle se traduit dans des milieux évolués – artistes, enseignants – est observée avec une scrupuleuse tendresse et un beau style prenant : l’ouverture sur ce secteur de civilisation et d’histoire mène à une promenade particulièrement attachante. Dans le silence du vent est un beau roman  tout récemment traduit, où une violente crise familiale oppose et mêle les réactions  entre générations. Notez bien : Louise Eldrich. Un cru à part.

         Je crois me souvenir que nous avions discuté (discuté ? je ne me rappelle pas avoir entendu vos voix, mes belins-belines, vous étiez peut-être encore trop timides) de la reprise, au cinéma, non seulement de thèmes déjà traités par d’autres réalisateurs, mais bien, tout simplement, d’un remake plus ou moins respectueux qui désirait apporter sa marque à la production. Lorsque l’intention est servilement paralysée par l’admiration du chef d’œuvre – ainsi en est-il de la reprise de Psycho, l’assassinat sous la douche devant lequel presque tout le monde reste bouche bée (presque tout le monde : mais moi je ne compte pas), qui suit pas à pas le déroulement, en temps et en image, du produit hitchcockien - je n’arrive pas à comprendre ce qu’on attend de ce doublon comme effet sur le public. Déjà le remake de King Kong, celui des Trente Neuf Marches, prouvaient que l’entreprise était vouée à l’échec (et pourtant le cadre naturel de Killin donné au nouveau film, charmant village d’Ecosse où j’ai passé des vacances délicieuses, m’incitait à la bienveillance). Faut-il vraiment avoir le génie des frères Coen pour traiter le même sujet en changeant totalement la donne ? On a rediffusé il y a peu Cent dollars pour un shérif, cela a permis de voir la différence avec leur True Grit, et le renouvellement du personnage (entre autres chamboulements inspirés) de John Wayne, un peu trop semblable à lui-même malgré le bandeau sur l’œil, par un Jeff Bridges barbu et sale en éthylisme permanent, justifiait à lui seul d’avoir  recommencé l’aventure. Il faut avoir plus que du talent pour oser reprendre des succès et en refaire une nouvelle mouture…