Le blog de lucette desvignes

                      Je viens de recevoir un mail fort touchant de deux parents dont le fils a traversé (et, surtout, leur a fait traverser) un calvaire de huit ans et demi de coma définitif irréversible. Ils m’ont écrit parce que chaque fois que j’en ai l’occasion je parle de l’euthanasie et du suicide assisté,  que j’approuve  totalement. Il me semble que le problème de cet avancement tant souhaité de la légalité se pose exactement comme celui de l’avortement : on ne vous oblige pas à avorter, mais si vous voulez avorter c’est votre droit. Toutes les protestations indignations manifestations d’hostilité sont sans raison et devraient être sans effet, ce qu’elles seront bientôt j’espère, au bout de toutes ces lenteurs administratives et confessionnelles qui n’empêcheront pas une loi nouvelle de rendre à chacun sa liberté de mourir – à plus forte raison de donner la liberté de suspendre après tant d’années une assistance à survivre qui aboutissait à un non sens absolu. Ici le cas soulevé était celui d’un enfant déjà comme mort pendant plus de huit ans ; lorsqu’en particulier il s’agit d’un patient en fin de vie, qui survit dans des souffrances atroces et la dégradation de son être et qui réclame de pouvoir partir dignement, avant d’être réduit à l’état de légume ou de loque délabrée, comment pourrait-on ne pas l’entendre, ne pas l’aider à trouver la sortie qu’il désire ? Il reste que les problèmes sont multiples pour réaliser ces voeux des patients sans provoquer un tsunami juridique : nous aurons encore beaucoup à faire pour ouvrir les yeux, non  de l’opinion (c’est fait de manière frappante), mais des décideurs toujours empêtrés dans leurs traditions et préjugés.

         Comment !... Voilà un individu qui, revenu dans le quartier d’Albert Square depuis deux ou trois ans à peine, a trouvé moyen de peser (plutôt malignement qu’autrement) sur les destins d’à peu près tout le monde, et personne ne lui en garde rancune ! (Vous voyez que je continue sur ma lancée d’hier, l’indignation devant les comportements moraux est fréquente chez moi – autant un chien qui trouve encore quelque chose à grignoter sur son os d’autre part, je ne lâche pas ce que je tiens). Au moment même des obsèques, une lettre qui ne devait pas être posthume accable sa sœur, qu’il a déjà fait partir plusieurs mois afin qu’elle néglige un quinqua avec qui elle allait refaire sa vie : il n’empêche qu’elle assiste au service funèbre avec beaucoup d’émotion. Que les démonstrations annexes du chagrin relèvent de la pure tradition locale, certes : au lieu de couronnes, des inscriptions énormes (Brother, Dad) sont réalisées en fleurs blanches, pour autant le chagrin n’est pas forcément au rendez-vous. Mais ce qui m’indigne justement, c’est la douleur  qu’on sent sincère des membres de la famille que le défunt a le plus fait souffrir. L’adolescent qu’il a humilié, brimé, contrarié, dépouillé de toutes les manières fait montre d’une souffrance qui finit par émouvoir, comme l’accablement de la fille qui fut l’objet d’une tyrannie insupportable depuis leurs retrouvailles (qui ont d’ailleurs signifié la mainmise du père sur sa progéniture bien plus que le don de la sérénité parmi les siens). Les frères, qui ont manifestement considéré sa mort subite comme un heureux événement, sont à présent taraudés par le remords. Est-ce parce qu’il se proclamait le chef de la famille, dépositaire de l’autorité incontestée revenant à l’aîné, qu’il a eu droit à pareil traitement de faveur et d’affection ? Je m’interroge…

         J’avais vu « Le Fleuve » probablement l’année de sa sortie, càd en 51, et n’avais jamais eu l’idée saugrenue de le classer parmi les chefs d’œuvre du maître. Il me semble même me rappeler que j’avais préféré, de loin, le « Louisiana Story » de Flaherty, en noir et blanc mais exemplairement tourné en décors naturels (une grande leçon pour les réalisateurs hollywoodiens) et où déjà un jeune garçon buvant à même une rivière ou un bayou se faisait mordre par un venimeux cottonmouth  dérangé de sa promenade aquatique (mais le coma du garçon n’était pas mortel comme grâce au cobra l’est celui du « Fleuve »). L’impression d’ensemble était que je m’étais puissamment ennuyée et que deux sottes adolescentes avaient méchamment fait tomber un héros de guerre cachant comme il le pouvait sa jambe artificielle. Revoir le film après quelque soixante ans serait peut-être une expérience intéressante. Au final, j’ai du mal à classer cet objet parmi les films dont je me soucie. Belles images et belles couleurs certes,  mais j’ai besoin d’une intrigue, d’un étai, d’une structure. Cette série de vignettes domestiques (au dialogue faux et philosophiquement mal agencé) ou documentaires (l’empaquetage du jute transporté à dos d’homme, la préparation et la célébration des fêtes des saisons, la turbulence du bazar) n’arrive ni à donner l’impression qu’on suit le journal d’une adolescente amoureuse, ni même à créer de l’émotion avec l’enterrement – si l’on ose dire – du garçonnet dans son petit cercueil porté à l’épaule et pudiquement disparaissant une fois chargé sur un sampang avec sa couronne de fleurs (va-t-il rejoindre les gavials du Gange alors que sa famille est britannique d’origine ?). Non, non, Renoir…Redonnez-nous « La Grande Illusion », « La Règle du Jeu », « La Vie est à nous », « Le Crime de M.Lange »,  « Une Partie de Campagne », « Boudu sauvé des Eaux » ou « Elena et les Hommes » : ça c’était du cinéma. Pardonnez-moi de ne pas inclure « le Fleuve » dans vos trésors…

Chaque fois que j’entends un commentateur sportif utiliser le verbe « supporter » pour désigner les aficionados du ballon rond ou ovale qui sont venus en foule « encourager » ou plus exactement « soutenir » leur équipe favorite, je grince des dents. Vous imaginez bien qu’en fonction de cet emploi imprévu de ma dentition, j’aurais eu intérêt à être dotée dès l’enfance de dents de lapin – celles, vous savez, qui doivent être impérativement limées par une activité buccale incessante de l’animal, sans quoi il risque un entrecroisement fatal des mâchoires du haut et du bas puisque ces fameuses dents poussent sans arrêt : c’était peut-être la meilleure manière de m’assurer qu’en fin de vie je pourrais encore disposer du coefficient masticatoire suffisant. Toujours est-il que les populations qui font du sport dans les tribunes ignorent probablement que « supporter » en français veut dire « tolérer avec plus ou moins d’impatience », elles s’imaginent que le franglais leur garantit une allure active de dynamisme et d’énergie. Au fond, depuis le temps que cette incongruité de vocabulaire semble avoir été acceptée, je ferais mieux de ne plus grincer des dents. Il y a en effet mainte autre occasion de s’irriter  des détournements ridicules du sens des mots : ne viens-je pas de trouver, en feuilletant distraitement un catalogue de grandes surfaces (là où les Canadiens vont « magasiner »), une promotion de « tartes grillées » ? Apparemment ces tartes sont recouvertes d’une croûte qu’on a étirée comme un grillage, et c’est assez joli, mais en vérité elles sont étiquetées comme sortant du four après qu’on les y ait oubliées…J’ajoute la tarte grillée à ma collection de monstruosités, mais cela ne me donne pas envie d’y goûter.

         Il m’arrive de penser avec attendrissement à cette frénésie pétillante (ou tout aussi bien à cette sérénité indolente et sûre d’elle) avec lesquelles entrait en contact avec mes blocs le bic qui armait ma main laborieuse. Les rythmes ont dus être revus – ni à la baisse ni à la hausse : il s’agit d’un contact tout autre où le rythme a pris une allure beaucoup moins pulpeuse, beaucoup plus technique. Le contact – ou la rencontre – se produisait lorsque le flux arrivait, commençait à sourdre des profondeurs, s’apprêtait à déborder ; il fallait alors transcrire dans la hâte, afin de ne rien perdre de ce qui se présentait tout seul à l’esprit, déjà bien en ordre de marche, tout juste bon à cueillir. Avec les mécanismes contemporains dont je tente d’écarter de moi le plus loin possible les incidences complexes, le processus est différent : je n’ai plus l’impression d’une fontaine dont il ne faut rien laisser perdre dès qu’elle se met à couler, je dois d’abord me mettre en posture de croire, comme disait Pascal taraudé par d’autres problèmes que les miens. Il ne me semble plus que frémit sous ma main un coursier plein de pétulance dont il va même falloir de temps à autre freiner les caracolages (oui, aujourd’hui j’ai envie de dire caracolage, est-ce que ça gêne quelqu’un ?). Il me faut déjà vérifier que la mécanique est en ordre de marche, que le réservoir est plein, que les pneus sont gonflés comme il faut, et naturellement une fois lancé le véhicule poursuit fièrement sur son erre, mais ce n’est tout de même pas comme un poney sauvage chevauché à cru.