Le blog de lucette desvignes

         Il arrive un moment dans le cursus de l’école primaire où l’on est prié de s’émerveiller devant les grandes découvertes. Après les Gaulois et les Romains, puis les Huns et le Moyen Âge, les mômes admirent qu’on puisse passer d’un océan à un autre en contournant le Cap de Bonne Espérance, ils admirent qu’on ait découvert la boussole et l’imprimerie, ils admirent qu’on puisse découvrir l’Amérique, ils admirent surtout que l’inventivité humaine ait pu, à partir des feux d’artifice chinois, fabriquer de la poudre meurtrière à laquelle le plus bel avenir était promis. Tel un rideau qui s’ouvre largement aux yeux ravis, les grandes découvertes marquent un début : on a l’impression qu’on a déjà, si petit qu’on soit, avancé dans la vie ou dans la conscience de la vie, que les rythmes de progression sont désormais accélérés. Je me rappelle cette envie d’écarquiller les yeux et de respirer large (ce n’était pas encore le « A nous deux Paris ! » des héros balzaciens se lançant à la conquête de la capitale, mais ça y ressemblait : je vous dis que je me rappelle). Eh bien le même sentiment d’avoir grimpé sur un palier nouveau, je l’ai ressenti hier (c’est comme cela à chaque fois que je découvre une utilisation de mon PC que tous les usagers ont déjà enregistrée depuis belle lurette et devant laquelle, enfin initiée, je m’émerveille) : figurez-vous qu’on m’a appris à appuyer sur « répondre », tout simplement, pour répondre à un message tout frais reçu… Voui, mes belins-belines, voui ! Je vous assure que je me suis sentie au seuil d’un monde nouveau, au soir d’une distribution des prix, à l’heure d’un bilan qu’on a du mal à garder pour soi. Bref l’impression que je n’avais pas perdu ma journée…

         Personne n’a pu oublier, en ouverture de La Dolce Vita, cette promenade ironique en hélicoptère au-dessus de la ville éternelle d’une grande statue du Christ échappé de Saint Sulpice, beau mec, bien coiffé, barbe soignée, tunique impeccable et bras ouverts comme au-dessus de la baie de Rio : déjà à partir de cette vision sans paroles on pouvait réfléchir et discuter à perte de vue. J’ai été très frappée, dimanche soir, de la force percutante de certaines images de ce Long Dimanche de fiançailles dont je m’irrite qu’on n’ait pas mieux et davantage parlé. En particulier, et, sinon en écho à cette étonnante image de Fellini, du moins tout à fait capable d’être installée sur le même plan de beauté et de puissance, même si de durée moindre et de moindre insistance, cette vision saisissante (dans un petit cimetière labouré d’obus depuis si longtemps que la terre, toutes pierres tombales broyées jusqu’à disparition, en est devenue un infâme cloaque) d’un grand Christ nu mitraillé, resté pendu à sa croix de marbre par le bras gauche, tout le reste du corps ballant sans bras ni jambes, dans des tonalités livides et blêmes,  sous une pluie battante épaisse comme une soupe, avec les éclairs blafards et incessants venant de  la ligne de feu. Jamais autre chose que ces luminosités de cauchemar, tantôt dans les bleutés sinistres, tantôt dans les Sienne brûlée accompagnant des rousseurs  poignantes – il faudra attendre les dernières séquences pour voir s’ouvrir, comme un rideau de théâtre, la lumière dorée d’un jour d’été guidant le regard jusqu’au soldat rescapé ayant gardé sa mentalité d’enfant, puis la voir peu à peu se dérober à nous comme si nous n’avions pas droit de regard sur ce bonheur    conquis à mains nues. Quand je pense qu’on distribue des awards, des oscars, des globes, des césars à tour de bras…

         Information erronée : c’est jeudi seulement, renseignements pris, que je devrais/pourrais (j’insiste lourdement sur le conditionnel) contempler le dernier volet de Millenium, après avoir assisté à la mort de son héroïne punk et en sachant que j’assisterais à ses derniers moments en rétrospective. Le jugement d’ensemble porté à deux reprises (une fois  détaillé avec photo, l’autre fois juste le jour même du spectacle) est peu incitatif : quand on vous parle de « Derrick suédois », on vous renseigne honnêtement sur la médiocrité et la lenteur,  et vous seriez bien coupable de faire votre choix  du programme malgré tous ces avertissements. J’ai du même coup trouvé des mots nouveaux, tout du moins dans leur assemblage : une « hackeuse gothique », même après avoir vu la fille de visu,  je serais bien en peine de vous expliquer ce que c’est. J’avais surtout, d’après les deux premiers épisodes,  compris que cette fille avait des capacités spéciales sur les ordinateurs, ce qui me faisait m’incliner avec admiration et respect mais tout autant avec incrédulité : à peine arrivée quelque part, s’il y avait à sa portée le moindre outil du genre intime, cadenassé, refermé sur ses trucs et mots de passe, elle s’emparait de vos secrets d’un claquement de doigts (d’un clic, en somme) et pouvait ainsi les mettre à la disposition de la partie adverse en toute impunité. Les complications familiales et génétiques de cette malheureuse (le père super ennemi public, le demi-frère presque géant qui ne ressentait pas la douleur, d’où son caractère invincible) éclairent peut-être qu’à moitié morte sous les coups et les coups de feu puis enterrée vivante elle réussisse à s’extirper de sa fosse en grattant la terre avec son portable, puis à courir vers le dénouement : c’est moins lent que Derrick, c’est encore plus risible que médiocre… bref, si je vous reparle de Millénium dans la semaine à venir c’est vraiment que je serai affamée.

Au fur et à mesure qu’on se rapproche du 2 février – le Jour de la Dictée – je perçois qu’un léger frémissement de nervosité parcourt les troupes. On brique les ceinturons, on cire les godasses, on vérifie ses plumes… C’est de bon aloi, tout cela ! Pour ma part je voudrais, mes belins-belines, ne pas apparaître comme un grinçant ricanant écumant Père Fouettard avide de corrections et de châtiments. Au contraire, je me rêverais volontiers comme le sage mentor capable de refiler des tuyaux pour éviter aux populations désireuses de bien faire de toujours retomber dans les mêmes erreurs… Ce serait si simple si l’on pouvait disposer de quelques petits trucs innocents capables de remplacer par une application zélée l’instinct de l’orthographe qui chez certains – les bénis, les chouchous du sort –  a été octroyé dès le premier souffle, comme la bosse du dessin ou la bosse des maths. J’ai pensé à un genre de déclinaison peut-être utile : quel que soit leur âge, quelle que soit leur origine, quels que soient leurs antécédents, quelles que soient leurs espérances – il me semble qu’en y réfléchissant quelque peu, on devrait pouvoir arriver à se forger une ligne de conduite en dehors des ornières, non ? Surtout si d’autre part on remarque que le traître quelque toujours invariable n’est jamais employé seul, mais toujours s’accompagne d’un adjectif qui, lui, s’accorde : ainsi quelque abracadabrantes que paraissent ses aventures,  elles sont peut-être vraies. .Ou encore : Quelque fatigants que soient ces bruits de moteurs, ils vont vite cesser (au passage, notez bien que fatigants, adjectif, se décline tout en ayant perdu le u du radical du verbe fatiguer dont il est issu,  tandis que le participe présent en se fatiguant conserve le u de son origine puisqu’il se conjugue encore). Ah ! je rêve d’une longue liste bien classée où les trucs se côtoieraient, se multiplieraient, rivaliseraient d’ingéniosité pour vous aider, mes belins-belines .. C’est le moment des vœux, dépêchons-nous de l’utiliser avant qu’il n’ait perdu de sa vigueur !

         A peu près aussi automatiquement qu’on dit « A vos souhaits ! » quand votre voisin éternue, et peut-être même encore plus facilement, on farcit ses discours de mots d’anglais qui n’ont jamais eu besoin de faire vérifier leurs papiers, eux, pour se trouver assimilés sans problème. On dit « un job », « un must »,  « un look », « un break », « un snack », « un drink » - et je ne veux pas prétendre que dire un travail,  une nécessité, un air, une pause, un casse-croûte, un verre rendraient le même son ou la même nuance sociale car je ne le pense pas le moins du monde, mais tout de même on a augmenté la masse du vocabulaire courant pratiqué en France de doublons dont on pourrait se passer avec un peu d’effort. Pour autant, je n’en veux pas à l’évolution de la langue ni à la force têtue de l’anglais qui s’est arrangé pour profiter le premier de la mondialisation et, depuis, tient bon la corde. On peut d’ailleurs professer qu’il y a pour chaque traduction une nuance qui se perd, si infime soit-elle. En tout cas il ne s’agit que de vocabulaire – des noms, des verbes, des adjectifs – et non du fonctionnement grammatical de la phrase. Celui-ci nous reste, mes belins-belines, et nous devons le prendre en charge. Cela veut dire que nous devons soigner nos conjugaisons, nos accords, notre orthographe, les agencements de nos phrases dans leurs concordances et subordinations : croyez-moi, si la langue française peut donner des inquiétudes quant à sa qualité, ce n’est pas parce que l’étranger l’a investie mais c’est que ses enfants ne savent pas la défendre comme ils le pourraient…