Le blog de lucette desvignes

          De temps à autre, mes belins-belines, je redoute de vous apparaître comme un vieux juge   grincheux qui sous le poids de l’âge ne trouve rien de bon et qui pousse la mauvaise foi jusqu’à démolir sciemment et méticuleusement des œuvres quelles qu’elles soient que le reste du monde encense ou a encensées. Témoin ma gêne en face de ce pauvre Dickens, que je n’arrive pas à aimer alors  qu’à plusieurs reprises je me suis mise dans la peau d’un vigoureux défenseur de ses couleurs. On dirait presque qu’il suffit de me    vanter quelque réussite pour que je dégonfle les enthousiasmes – comme si c’était de ma part une ligne de conduite dont je ne voudrais pas varier. J’ai revu La Dame de Shangaï, connue depuis des lunes mais non revue  de fraîche date. Les trois étoiles, sans m’impressionner, indiquaient tout de même qu’il s’agissait là d’un monument de notre patrimoine cinématographique – las ! que de naÏvetés, de choses mal faites ou mal conçues, dans ce film ! Après tout, s’il avait été boudé et ridiculisé à sa sortie, il devait y avoir quelque raison… Mais la promenade philosophique de ce marin aux grosses joues qui ne se mêle pas à ce quatuor de requins tout en les accompagnant en croisière jusqu’à l’extermination finale est d’un ridicule achevé. Les scènes « réalistes » du début, entre matelots, sont débiles (et les aperçus de la population, par exemple dans le public du procès sous forme de vieilles femmes hystériques, m’ont navrée par leur débilité). Même la fameuse scène finale de la fusillade à travers les miroirs se trouve gâchée par les agonies grotesques qui lui succèdent…Mes belins-belines, ne me dites pas que vous avez  trouvé le film digne d’être appelé chef-d’œuvre, ou alors défendez-le avec vigueur : ça aussi ça me plairait !

         Lorsque je tonne et tempête contre les féminisations abusives qui, à mon avis, trahissent davantage un esprit inutilement revanchard de femelles frustrées qu’elles n’expriment la réalisation d’une égalité restée théorique, j’appelle toujours à mon secours les exemples latins de professions qui, malgré leur terminaison féminine, n’ont jamais causé d’ennui à la virilité de leurs représentants : on n’aurait jamais eu l’idée, à Rome, de décliner sur rosa,  la rose – c’est-à-dire au féminin – l’adjectif accompagnant scurra, poeta ou nauta. Et pour pape, donc (toujours à Rome mais une fois la république puis l’empire oubliés), nul flottement  entre deux genres, même si « habemus papam »a l’air de proclamer un rattachement provocant à la première déclinaison. Dans le même ordre d’idées, on devrait en toute bonne logique se pencher sur le cas humiliant des estafettes, des vigies, des ordonnances : tous ces hommes (et, de plus, des militaires, dites un peu !) traités comme des spécimens à part, écartés de la foule des mâles pour ces fonctions délicates et spéciales… Et  des vedettes, donc ! Delon, Ventura, Bébel se sont-ils jamais plaints d’être comptés comme les valeurs les plus évidentes du vedettariat français ? comme des vedettes éclatantes, glorieuses, triomphantes ? Allons, allons, je vous dis que ce faux problème de la féminisation des professions désignées par un vocable masculin ne tient pas debout – mais comment faire à présent puisque le mal est fait ?

Dans la scintillante panoplie des succès de rire franchouillards, dont on ne cesse de détailler les faiblesses pour finir par les décréter inusables (ainsi pour Pouic-Pouic : « certes cela ne casse pas trois pattes à un volatile, mais cela n’empêche pas qu’on adore » - ou pour Les Tontons flingueurs : « On connaît par cœur, mais on en redemande »), il est rare qu’on cite Elena et les Hommes, et c’est fort injuste, car c’est sans doute le film le plus tonique, le plus plaisamment drôle qui soit : plus que tous les autres, il mériterait d’être remboursé par la Sécu… Cette fausse aventure d’un faux général Boulanger recrée cocassement un complot contre la République traité dans le sarcasme, à gros traits appuyés, comme un conte étourdissant au tempo endiablé. Les foules y sont non seulement présentes, mais actantes, dans l’ivresse d’une revue de 14 juillet ou dans la démonstration collective que l’amour est la seule force qui puisse mener le monde. Le rire et le sourire d’Ingrid Bergman n’ont d’autre rival pour nous ravir que son merveilleux accent de princesse polonaise. La pléthore d’acteurs de second rôle, tous utilisés exactement comme on l’attendait et si nombreux, si agités, si bien à leur place, constitue au finale une farandole magique dans la houle de laquelle on se sent emporté          avec bonheur : car comment résister à la voix de Gréco, Gréco avant son nouveau nez, Gréco la sorcière, Gréco l’amour aux grandes vagues venues des profondeurs ? Guettez bien Elena et les Hommes si vous l’avez manqué samedi :  sa lumière a de quoi ensoleiller votre début d’année même si c’est son hymne à la nuit qui est inoubliable…

            Dans l’intention d’être scrupuleusement honnête et objective, je m’étais tracé mentalement des colonnes d’évaluation à partir du texte : je vais les suivre pour vous, mes belins-belines – mais peut-être allez-vous vous ennuyer comme le rat mort de ce passage au crible… Je pense que le fait d’écrire en feuilleton, non seulement ouvert aux suggestions des lecteurs (c’était la mode : Walter Scott dans Ivanhoe a bien dû transformer la mort de Front-de-Bœuf en coma profond dont il le fait émerger au moment voulu parce que les lecteurs n’acceptaient pas d’être privés de leur Normand favori), mais encore offrant mille occasions de tirer à la ligne, a fait le plus grand tort à Dickens pour la construction romanesque. L’histoire de Bleak House (la maison morne, la maison sinistre, la maison glaciale) est racontée par le journal d’Esther qui double ou complète l’auteur, lequel dans ses descriptions, réflexions et considérations morales sur la campagne anglaise, la vie citadine et ses injustices, le monde des tribunaux et ses horreurs, recrée certes une atmosphère d’époque digne de foi. Mais cette histoire toute simple de faute commise par une lady et d’enfant abandonnée  qui trouve à Bleak House le bonheur et l’épanouissement est diluée par des excroissances du récit (si dilution et excroissances peuvent s’accommoder les unes des autres, mais j’en doute fort) : en fait, chacune pourrait constituer une occasion de peinture sociale indépendante, à tel point qu’on voit mal la nécessité d’un rattachement au tronc principal  pour ces portraits de particuliers ou de familles bizarres, souvent extravagants voire invraisemblables et dont les interminables discours n’ont jamais rien de naturel. Cela fait du mal à la vérité humaine, croyez-moi, de distribuer l’angélisme et la sagesse béate d’un côté, en agitant de l’autre des marionnettes auxquelles personne ne peut ajouter foi.

             Vous connaissez certainement cet admirable texte de Soljénitsine Une journée d’Ivan Denissovitch : sur le mode sarcastique, et bien entendu sans prétention aucune, je vais pouvoir vous donner le compte-rendu d’une demi-journée à l’hôpital général hier après-midi. La convocation demandait d’être en avance d’une bonne demi-heure pour l’établissement des dossiers : toujours zélée, je suis là presque une heure avant. L’accueil est plein, une soixantaine de gens debout serrés en botte. Je demande où commence la queue, on m’indique une machine à tickets où j’arrive en traversant cette marée humaine, après il n’y a plus qu’à attendre en gagnant, à l’ancienneté, un des rares sièges. L’appel de mon numéro me permet l’entrée dans le château de Kafka : contrôle des papiers, puis salle d’attente principale avec des appels qui expriment une activité incessante de tous ces stagiaires en blouse blanche – les gens se lèvent, sont escortés ailleurs, reviennent, reprennent leur place, attendent (on vous balade jusqu’à des tanières obscures où des infirmières en série vous maltraitent l’œil avec de sophistiquées machines, avec ou sans gouttes vous pleurez devant l’intensité de l’aveuglement, mais on prend la précaution de vous faire mariner un bon quart d’heure entre deux interventions, cela vous empêche de vous ennuyer). Enfin on me juge bien préparée pour la consultation suprême : je raconte tout (on veut sans doute vérifier mon sens de la vérité, car tout est déjà consigné par le menu dans les divers apports qui sont venus gonfler le dossier en cours depuis des mois, moi je suis imprécise et je saute des données importantes, on ferait mieux de se fier à l’écrit plutôt qu’à moi mais ça doit faire partie du protocole). Aucun diagnostic autorisé à la tombée de la nuit, et pourtant j’étais venue pour ça. Eh bien il me faudra revenir : me voilà coincée dans un engrenage de consultations régulières, tout ce que je ne souhaitais pas… mais ils sont tous et toutes si gentils, affables, souriants, aux petits soins…Comment leur résister, s’ils ne peuvent se passer de vous ?